Dobra dos Olhos

portas

2011-09-13T10:58:00.000-07:00

Shut not your doors to me, proud libraries,

For that which was lacking on all your well-fill’d shelves, yet needed most, I bring;

Forth from the army, the war emerging—a book I have made,

The words of my book nothing—the drift of it everything;

A book separate, not link’d with the rest, nor felt by the intellect,

But you, ye untold latencies, will thrill to every page;

Through Space and Time fused in a chant, and the flowing, eternal Identity,

To Nature, encompassing these, encompassing God—to the joyous, electric All,

To the sense of Death—and accepting, exulting in Death, in its turn, the same as life,

The entrance of Man I sing.

Walt Whitman

kubrick, 83

2011-07-26T09:17:00.001-07:00

quero

2011-07-07T10:11:00.000-07:00

Quero que todos os dias do ano

todos os dias da vida

de meia em meia hora

de 5 em 5 minutos

me digas: Eu te amo.

Ouvindo-te dizer: Eu te amo,

creio, no momento, que sou amado.

No momento anterior

e no seguinte,

como sabê-lo?

Quero que me repitas até a exaustão

que me amas que me amas que me amas.

Do contrário evapora-se a amação

pois ao não dizer: Eu te amo,

desmentes

apagas

teu amor por mim.

Exijo de ti o perene comunicado.

Não exijo senão isto,

isto sempre, isto cada vez mais.

Quero ser amado por e em tua palavra

nem sei de outra maneira a não ser esta

de reconhecer o dom amoroso,

a perfeita maneira de saber-se amado:

amor na raiz da palavra

e na sua emissão,

amor

saltando da língua nacional,

amor

feito som

vibração espacial.

No momento em que não me dizes:

Eu te amo,

inexoravelmente sei

que deixaste de amar-me,

que nunca me amaste antes.

Se não me disseres urgente repetido

Eu te amoamoamoamoamo,

verdade fulminante que acabas de desentranhar,

eu me precipito no caos,

essa coleção de objetos de não-amor.

Carlos Drummond de Andrade

stasis in darkness

2011-07-02T07:09:00.000-07:00

ARIEL

Stasis in darkness.

Then the substanceless blue

Pour of tor and distances.

God's lioness,

How one we grow,

Pivot of heels and knees! -- The furrow

Splits and passes, sister to

The brown arc

Of the neck I cannot catch,

Nigger-eye

Berries cast dark

Hooks ----

Black sweet blood mouthfuls,

Shadows.

Something else

Hauls me through air ----

Thighs, hair;

Flakes from my heels.

White

Godiva, I unpeel ----

Dead hands, dead stringencies.

And now I

Foam to wheat, a glitter of seas.

The child's cry

Melts in the wall.

And I

Am the arrow,

The dew that flies,

Suicidal, at one with the drive

Into the red

Eye, the cauldron of morning.

Sylvia Plath

Teoria das cores

2011-06-20T10:36:00.000-07:00

Era uma vez um pintor que tinha um aquário com um peixe vermelho. Vivia o peixe tranquilamente acompanhado pela sua cor vermelha até que principiou a tornar-se negro a partir de dentro, um nó preto atrás da cor encarnada. O nó desenvolvia-se alastrando e tomando conta de todo o peixe. Por fora do aquário o pintor assistia surpreendido à chegada do novo peixe.

O problema do artista era que, obrigado a interromper o quadro onde estava a chegar o vermelho do peixe, não sabia o que fazer da cor preta que ele agora lhe ensinava. Os elementos do problema constituíam-se na observação dos factos e punham-se por esta ordem: peixe, vermelho, pintor - sendo o vermelho o nexo entre o peixe e o quadro, através do pintor. O preto formava a insídia do real e abria um abismo na primitiva fidelidade do pintor.

Ao meditar sobre as razões da mudança exactamente quando assentava na sua fidelidade, o pintor supôs que o peixe, efectuando um número de mágica, mostrava que existia apenas uma lei abrangendo tanto o mundo das coisas como o da imaginação. Era a lei da metamorfose.

Compreendida esta espécie de fidelidade, o artista pintou um peixe amarelo.

Herberto Helder, Os Passos em Volta

2011-06-16T04:05:00.000-07:00

Não o leio por ler, mas para me encostar ao seu peito.

Kafka sobre A. Strindberg

o caçador de imagens

2011-06-16T04:00:00.001-07:00

Walter Miller

olhos que escrevem, mãos que pintam

2011-06-16T03:43:00.000-07:00

August Strindberg

dramaturgo

Prelude

2011-06-13T15:00:00.000-07:00

How could I love you more?

I would give up

Even that beauty I have loved too well

That I might love you better.

Alas, how poor the gifts that lovers give —

I can but give you of my flesh and strength,

I can but give you these few passing days

And passionate words that, since our speech began,

All lovers whisper in all ladies' ears.

I try to think of some one lovely gift

No lover yet in all the world has found;

I think: If the cold sombre gods

Were hot with love as I am

Could they not endow you with a star

And fix bright youth for ever in your limbs?

Could they not give you all things that I lack?

You should have loved a god; I am but dust.

Yet no god loves as loves this poor frail dust.

Richard Aldington

TRADUZIR-SE

2011-06-13T05:57:00.000-07:00

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir-se uma parte

na outra parte

- que é uma questão

de vida ou morte -

será arte?

Ferreira Gullar, Na Vertigem do Dia

Fábula de um arquiteto

2011-04-29T15:27:00.000-07:00

As pessoas não morrem,

ficam encantadas.

J. Guimarães Rosa

A arquitetura como construir portas,
de abrir; ou como construir o aberto;
construir, não como ilhar e prender,
nem construir como fechar secretos;
construir portas abertas, em portas;
casas exclusivamente portas e teto.

O arquiteto: o que abre para o homem
(tudo se sanearia desde casas abertas)
portas por-onde, jamais portas-contra;
por onde, livres: ar luz razão certa.

2.
Até que, tantos livres o amedrontando,
renegou dar a viver no claro e aberto.
Onde vãos de abrir, ele foi amurando
opacos de fechar; onde vidro, concreto;
até refechar o homem: na capela útero,
com confortos de matriz, outra vez feto.

João Cabral de Melo Neto

serge

2011-03-14T11:07:00.000-07:00

Love On The Beat: Tribute To Serge Gainsbourg by Joana Blu on Mixcloud

aux larmes etc: 20 ans sans serge

2011-03-02T09:00:00.000-08:00

a fotografia em portugal

2011-01-24T08:21:00.001-08:00

Helena Almeida vs. Eduardo Gageiro

indisciplina em movimento ou Luz Teimosa

2011-01-24T03:47:00.001-08:00

luz teimosa from Real Ficção on Vimeo.

2011-01-09T06:48:00.000-08:00

Dos homens e dos deuses: dos homens-deuses, Beauvois, Tchaikovsky

2011-01-03T02:41:00.000-08:00

Saudade, Murilo, Saudade

2010-12-22T05:40:00.000-08:00

Maria da Saudade Cortesão Mendes, in memoriam

CARTA DE NATAL A MURILO MENDES

Querido Murilo: será mesmo possível

Que você este ano não chegue no Verão

Que seu telefonema não soe na manhã de Julho

Que não venha partilhar o vinho e o pão

Como eu só o via nessa quadra do ano

Não vejo a sua ausência dia-a-dia

Mas em tempo mais fundo que o quotidiano

Descubro a sua ausência devagar

Sem mesmo a ter ainda compreendido

Seria bom Murilo conversar

Neste dia confuso e dividido

Hoje escrevo porém para a Saudade

- Nome que diz permanência do perdido

Para ligar o eterno ao tempo ido

E em Murilo pensar com claridade -

E o poema vai em vez deste postal

Em que eu nesta quadra respondia

- Escrito mesmo na margem do jornal

Na baixa - entre as compras de Natal

Para ligar o eterno a este dia.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Lisboa, 22 de Dezembro de 1975

Degullar

2010-12-15T10:51:00.000-08:00

A vida muda como a cor dos frutos

lentamente

e para sempre

A vida muda como a flor em fruto

velozmente

A vida muda como a água em folhas

o sonho em luz elétrica

a rosa desembrulha do carbono

o pássaro, da boca

mas

quando for tempo

E é tempo todo tempo

mas

não basta um século para fazer a pétala

que um só minuto faz

ou não

mas

a vida muda

a vida muda o morto em multidão

Ferreira Gullar, Dentro da Noite Veloz

David Sobral por Isabel Venâncio

2010-12-13T11:32:00.000-08:00

Mozart

2010-12-10T01:55:00.000-08:00

Requiem de Mozart

Ouço-te, ó música, subir aguda
à convergente solidão gelada.
Ouço-te, ó música, chegar desnuda
ao vácuo centro, aonde, sustentada
e da esférica treva rodeada,
tu resplandeces e cintilas muda
como o silente gesto, a mão espalmada
por sobre a solidão que amante exsuda
e lacrimosa escorre pelo espaço
além de que só luz grita o pavor.
Ouço-te lá pousada, equidistante
desse clarão cuja doçura é de aço
como do frágil mas potente amor
que em teu ouvir-te queda esvoaçante.

Ó música da morte, ó vozes tantas
e tão agudas, que o estertor se cala.
Ó música da carne amargurada
de tanto ter perdido que ora esquece.
Ó música da morte, ah quantas, quantas
mortes gritaram no que em ti não fala.
Ó música da mente espedaçada
de tanto ter sonhado o que entretece,
sem cor e sem sentido, no fervor
de sublimar-se nesse além que és tu.
Ó vida feita uma detida morte.
Ó morte feita um inocente amor.
Amor que as asas sobre o corpo nu
fecha tranquilas no possuir da sorte.

Jorge de Sena

09.12.1977

2010-12-09T16:01:00.000-08:00

POEMAS COM CINEMA

2010-11-22T01:55:00.001-08:00

Ó Cinema, ó maravilha

em que eu me possuiria,

mas que apenas possuo

da sombra,

na minha solidão da multidão quieta,

entre as carícias do silêncio ao pensamento,

sem esforço levado

a sofrer, a sentir

o que de eterno há num momento!

Edmundo de Bettencourt

Nova epístola para os poetas oitocentistas

2010-10-24T09:12:00.000-07:00

Está ali, de costas para Caspar David, no alto

de um promontório negro, o que significa que ele

prolonga ainda mais além o olhar do pintor

e sobretudo a respiração, que inspira e expira o Mar.

Fiama, ainda

Lições de Anatomia Estética: Encore II

2010-10-24T06:33:00.000-07:00

Estes pinheiros dialogam

com a boca do horizonte.

Riem como quem rasga

o abdómen dos ventos.

FHPB

hedda, c'est moi

2010-10-23T04:37:00.002-07:00

Teatro Nacional São João | Salão Nobre

[23 Outubro 2010]

sábado 17:00

“Estás a olhar para onde?”:

paisagens ibsenianas nos palcos contemporâneos

conversa com Jorge Silva Melo, Maria João Luís, Nuno Cardoso,

Patrick Sourd

moderação Alexandra Moreira da Silva

one of many good things

2010-10-23T04:37:00.001-07:00

Lições de Anatomia Estética: Encore

2010-10-22T09:35:00.001-07:00

Por olhos que mastigam. Pelos dedos

onde descansa a minha medula encostada.

Fiama

2010-10-22T09:18:00.000-07:00

Depois, a Poesia tornou-se tão presente

que aceitei que me debicasse nas pálpebras.

Fiama, Fiama

Fiama em chamas

2010-10-22T08:58:00.000-07:00

Serei eu a vítima

das chamas se as devorar

com os meus dentes presos às imagens

dos olhos que imaginam.

Fiama Hasse Pais Brandão

Área Branca

2010-10-05T07:05:00.000-07:00

Apprends à penser avec douleur.

Maurice Blanchot

L’Écriture du Désastre

1980

o cisne

2010-10-04T12:00:00.000-07:00

para a Fiama,

que não gosta de cisnes e escreveu «Cisne»

(O cisne persegue a Fiama no quintal

a Fiama persegue o cisne no poema

sarada a mão direita da poetisa

a poetisa pode escrever sobre o cisne

(de ódio de cisne e de ócio de Fiama

se faz a literatura portuguesa

minha contemporânea)

depois a Fiama persegue o cisne no quintal

durante um quarto de hora

e o cisne persegue a Fiama no poema

pela vida fora)

Adília Lopes

hoje...

2010-09-16T03:35:00.001-07:00

Museu Soares dos Reis

Também eu vi no ângulo obscuro

De um salão a harpa coberta de pó,

Entre móveis e faianças,

Um pó de música inerte,

À espera de sedas roçagantes,

Da graça e do riso das debutantes,

Do deslizar espectral de contradanças,

Um debate sobre Céfalo e Prócris

Ou a audácia da mão mareando

Esfaimada sobre as nádegas

De uma ninfa na Ilha dos Amores –

Que os corpos de todas as debutantes

Neste mesmo salão prometeram ser.

Nuno Morais, Últimos Poemas

chacun son cinema...

2010-09-10T04:46:00.001-07:00

Anna - short film by Alejandro González Iñárritu
Enviado por vahea. - Veja filmes em destaque e emissoras de televisão inteiras

microscópio

2010-09-08T06:20:00.000-07:00

Contar os grãos de areia destas dunas é o meu ofício actual. Nunca julguei que fossem tão parecidos, na pequenez imponderável, na cintilação de sal e oiro que me desgasta os olhos. O inventor de jogos meu amigo veio encontrar-me quase cego. Entre a névoa radiosa da praia mal o conheci. Falou com a exactidão de sempre:

“O que lhe falta é um microscópio. Arranje-o depressa, transforme os grãos imperceptíveis em grandes massas orográficas, em astros, e instale-se num deles. Analise os vales, as montanhas, aproveite a energia desse fulgor de vidro esmigalhado para enviar à Terra dados científicos seguros. Escolha depois uma sombra confortável e espere que os astronautas o acordem.”

Carlos de Oliveira

september, 1

2010-09-01T04:45:00.000-07:00

I sit in one of the dives

On Fifty-second Street

Uncertain and afraid

As the clever hopes expire

Of a low dishonest decade:

Waves of anger and fear

Circulate over the bright

And darkened lands of the earth,

Obsessing our private lives;

The unmentionable odour of death

Offends the September night.

Accurate scholarship can

Unearth the whole offence

From Luther until now

That has driven a culture mad,

Find what occurred at Linz,

What huge imago made

A psychopathic god:

I and the public know

What all schoolchildren learn,

Those to whom evil is done

Do evil in return.

Exiled Thucydides knew

All that a speech can say

About Democracy,

And what dictators do,

The elderly rubbish they talk

To an apathetic grave;

Analysed all in his book,

The enlightenment driven away,

The habit-forming pain,

Mismanagement and grief:

We must suffer them all again.

Into this neutral air

Where blind skyscrapers use

Their full height to proclaim

The strength of Collective Man,

Each language pours its vain

Competitive excuse:

But who can live for long

In an euphoric dream;

Out of the mirror they stare,

Imperialism's face

And the international wrong.

Faces along the bar

Cling to their average day:

The lights must never go out,

The music must always play,

All the conventions conspire

To make this fort assume

The furniture of home;

Lest we should see where we are,

Lost in a haunted wood,

Children afraid of the night

Who have never been happy or good.

The windiest militant trash

Important Persons shout

Is not so crude as our wish:

What mad Nijinsky wrote

About Diaghilev

Is true of the normal heart;

For the error bred in the bone

Of each woman and each man

Craves what it cannot have,

Not universal love

But to be loved alone.

From the conservative dark

Into the ethical life

The dense commuters come,

Repeating their morning vow;

'I will be true to the wife,

I'll concentrate more on my work,'

And helpless governors wake

To resume their compulsory game:

Who can release them now,

Who can reach the dead,

Who can speak for the dumb?

All I have is a voice

To undo the folded lie,

The romantic lie in the brain

Of the sensual man-in-the-street

And the lie of Authority

Whose buildings grope the sky:

There is no such thing as the State

And no one exists alone;

Hunger allows no choice

To the citizen or the police;

We must love one another or die.

Defenseless under the night

Our world in stupor lies;

Yet, dotted everywhere,

Ironic points of light

Flash out wherever the Just

Exchange their messages:

May I, composed like them

Of Eros and of dust,

Beleaguered by the same

Negation and despair,

Show an affirming flame.

W. H. Auden

é preciso beber água gelada

2010-08-29T15:26:00.000-07:00

Perdoa, não sabia que cantavas

em sossego, silenciosamente. Neste calor

é preciso beber água gelada; também convém

não adorar ídolos, por exemplo a imagem

que aí trazes de ti e te atormenta

(ou me atormenta a mim?).

Outros exemplos incluem jardins de babilónia,

erupções do etna, o efeito

afrodisíaco do diamante,

as ciências da educação.

Vou-me sentar aqui, respirar até doer

as coisas possíveis nunca reais,

aprender, nó a nó, como te soltas;

vamos cair num poço, sem

bússola e pára-quedas, vamos ser o primeiro

amor a dois no mundo.

António Franco Alexandre

2010-08-23T09:36:00.000-07:00

Há quem receite a palavra ao ponto de osso, de oco;

ao ponto de ninguém e de nuvem.

sou mais a palavra com febre decaída, fodida, na

sarjeta.

Sou mais a palavra ao ponto de entulho.

Amo arrastar algumas no caco de vidro, envergá-las

pro chão corrompê-las,

até que padeçam de mim e me sujem de branco.

Sonho exercer com elas o ofício de criado:

usá-las como quem usa brincos.

Manoel de Barros

meu querido mês de agosto

2010-08-15T11:05:00.000-07:00

Sobre esta praia me inclino.

Praias sei;

Me deitei nelas, fitei nelas, amei nelas

com os olhos pelo menos os deitados corpos

nus côncavos da areia ou dentre as pedras

desnudos em mostrar-se ou consentir-se

ou em tombar-me intentos como o fogo

do sol em dardos que se chocam brilham

em lâminas faíscas de aço róseo e duro.

Do Atlântico ondas rebentavam plácidas

e o delas ruído às vezes tempestade

que em negras sombras recurvava as águas

me ouviram não dizer nem conversar

mais do que os gestos de tocar e ter

na tépida memória as flutuantes curvas

de ancas e torsos, negridão de pêlos,

olhos semicerrados, boca entreaberta,

pernas e braços se alongando em dedos.

Aqui é um outro oceano.

Um outro tempo.

Miro dois vultos na silente praia

pousada rente à escarpa recortada abrupta

que só trechos de areia lhes consente:

dois corpos lado a lado corno espadas frias.

Ainda que desça a perpassar recantos

onde se acolherão mais corpos nus,

é um outro oceano, um outro tempo em outro

diverso em gente organizado mundo.

Ambíguos corpos, sexos vacilantes,

um cheiro de cadáver, que ao amor não feito

concentra de tristeza e de um anseio

de matar ou ser morto sem prazer nem mágoa.

Aqui mesmo de olhar-se um qual pavor gelado

pinta de palidez o rosto que sorria,

o corpo que se adiante ao gesto desenhado.

E nem mesmo de outrora e de outros mares

se atrevem a deitar-se imagens soltas

que uma vez alegria acaso tenham sido.

Se aqui nasceram deuses, nada resta deles

senão a luz mortal de corpos como máquinas

de um sexo que se odeia no prazer que tenha

e mais é de ódio ao ver-se desejado.

Jorge de Sena

dentro da fuga

2010-07-21T06:41:00.000-07:00

Não foi outro o nosso amor

fugia tornava a voltar e trazia-nos

uma pálpebra descida muito longínqua

um sorriso marmóreo, perdido

dentro da erva matutina

uma concha bizarra explicá-la

procurava insistentemente nossa alma.

O nosso amor foi outro tenteava

quietamente entre coisas em redor de nós

para explicar porque não queremos morrer

com tanta paixão.

E se nos agarrámos a quadris e se abraçamos

outras nucas com toda a nossa força

e se unimos o nosso hálito com o hálito

dessa pessoa

e se fechámos os nossos olhos, não foi outro

apenas este anseio mais profundo de nos agarrarmos

dentro da fuga.

Yorgos Seferis

trad. Joaquim Manuel Magalhães e Nikos Pratisinis

2010-07-21T03:55:00.000-07:00

A Sort of a Song

Let the snake wait under

his weed

and the writing

be of words, slow and quick, sharp

to strike, quiet to wait,

sleepless.

- through metaphor to reconcile

the people and the stones.

Compose. (No ideas

but in things) Invent!

Saxifrage is my flower that splits

the rocks.

William Carlos Williams

2010-07-06T05:52:00.000-07:00

o poema é inútil como uma criança

que as águas afagam

A. Franco Alexandre

contra a manhã burra

2010-06-16T11:56:00.000-07:00

ÚLTIMO CIGARRO

o vinho é branco a tarde cai o dia avança no vento

na boca acorda o último cigarro o poema segue o risco

a claríssima insuficiência

é este o incêndio da tarde o fim do almoço

a violência dos pássaros as crianças dormem a sesta

reclusas na sombra azul dos quartos

mãos sem sentido

arroz na folha de videira muro caiado de branco

e roseiras

gastronomias inexplicáveis contêm a vida e os pátios

aquela noite grega que não soubemos redigir

vespas bebendo da boca das torneiras

escrevo o poema que não lerás nunca

sobre a toalha de plástico da mesa suja

de azeite

a mão esquecida na vírgula acesa do cigarro

a minha solidão vincada a cotovelos no padrão da toalha

as crianças dormindo na

nitidez esquecida da telefonia

Miguel-Manso

Contra a manhã burra

2010-06-13T10:48:00.000-07:00

The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn, like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centerlight pop and everybody goes "Awww!"

Jack Kerouac

On the Road

2010-06-13T09:13:00.000-07:00

On ne se réveille jamais: les désirs entretiennent les rêves. La mort est un rêve, entre autres rêves qui perpétuent la vie, celui de séjourner dans le mythique. C'est du côté du réveil que se situe la mort. La vie est quelque chose de tout à fait impossible qui peut rêver de réveil absolu.

Jacques Lacan

«Improvisation: désir de mort, rêve et réveil»

nuit et brouillard

2010-06-11T09:52:00.000-07:00

Qui de nous veille de cet étrange observatoire, pour nous avertir de la venue des nouveaux bourreaux? Ont-ils vraiment un autre visage que le nôtre? Quelque part parmi nous il reste des kapos chanceux, des chefs récupérés, des dénonciateurs inconnus…

Il y a tous ceux qui n’y croyaient pas, ou seulement de temps en temps.

Il y a nous qui regardons sincèrement ces ruines comme si le vieux monstre concentrationnaire était mort sous les décombres, qui feignons de reprendre espoir devant cette image qui s'éloigne, comme si on guérissait de la peste concentrationnaire, nous qui feignons de croire que tout cela est d’un seul temps et d’un seul pays,

et qui ne pensons pas à regarder autour de nous,

et qui n’entendons pas qu’on crie sans fin.

c'est quand on rêve sans le savoir

2010-06-11T08:38:00.000-07:00

... Ecoute-moi. Comme toi, je connais l’oubli.

Comme toi, je suis douée de mémoire. Je connais l’oubli.

Comme toi, moi aussi, j’ai essayé de lutter de toutes mes forces contre l’oubli.

Comme toi, j’ai oublié.

Comme toi, j’ai désiré avoir une inconsolable mémoire, une mémoire d’ombres et de pierre.

J'ai lutté pour mon compte, de toutes mes forces, chaque jour, contre l'horreur de ne plus comprendre du tout le pourquoi de ce souvenir.

Comme toi, j'ai oublié.

Pourquoi nier l'évidente nécessité de la mémoire?

...grande combate entre covers...

2010-06-11T07:17:00.000-07:00

no dia dele

2010-06-10T03:58:00.000-07:00

Camões Dirige-se aos Seus Contemporâneos

Podereis roubar-me tudo:

as ideias, as palavras, as imagens,

e também as matáforas, os temas, os motivos,

os símbolos, e a primazia

nas dores sofridas de uma língua nova,

no entendimento de outros, na coragem

de combater, julgar, de penetrar

em recessos de amor para que sois castrados.

E podereis depois não me citar,

suprimir-me, ignorar-me, aclamar até

outros ladrões mais felizes.

Não importa nada: que o castigo

será terrível. Não só quando

vosso netos não souberem já quem sois

terão de me saber melhor ainda

do que fingis que não sabeis,

como tudo, tudo o que laboriosamente pilhais,

reverterá para o meu nome. E mesmo será meu,

tido por meu, contado como meu,

até mesmo aquele pouco e miserável

que, só por vós, sem roubo, haveríeis feito.

Nada tereis, mas nada: nem os ossos,

que um vosso esqueleto há-de ser buscado,

para passar por meu. E para outros ladrões,

iguais a vós, de joelhos,porem flores no túmulo.

Jorge de Sena

Metamorfoses

Esercizio di Lingua

2010-06-09T05:38:00.000-07:00

8 1/2 Festa do Cinema Italiano

Porto, Fundação de Serralves

18-20 de Junho

www.festadocinemaitaliano.com

Sábado 19 de Junho | Fundação SERRALVES

18h00 ESERCIZIO DI LINGUA | DAVID BARROS | Portugal 2009 | 19' | Leg. PT

com a presença do realizador e da produtora Joana Rodrigues

...num dia de pólen e verão...

2010-06-07T05:54:00.000-07:00

Fazer o quê de todo este mel,

Do crescendo das tardes em ouro, pólen e Verão,

Se a vida é, afinal, sempre e só

Dos outros, afinal, sempre e só

Transformada em vala comum,

Onde tentar o bem nosso

Pelo bem dos outros

Já não é sequer o mal menor,

Cansados de mais, brutos de mais,

Nós mesmos de mais,

Sempre morais numa impossível

E exaltada falta de paciência,

Numa pressurosa falta de ternura,

Nós sempre tão corredios,

Sardónicos até nos estertores,

Impérvios a essa música que nos tece

Perdidos em pleno espaço?

Há ainda um risco para nos salvar

De toda esta segurança,

Do geométrico, bancário, ergonómico

Acomodar-se da alma,

Do espírito flácido e famélico,

Algo que nos possa restituir

O gosto dos dias,

Esse que teremos na boca

Em hora extrema, ainda o gosto dos dias?

Nuno Morais

Últimos Poemas

io sono l'amore

2010-06-06T15:28:00.000-07:00

e assim se faz o silêncio

2010-05-23T08:03:00.000-07:00

(omarpareceazeite.blogspot.com)
PAULO EDUARDO CARVALHO (1965-2010)

A perda de Paulo Eduardo Carvalho para a cultura portuguesa e para a cultura do mundo é irreparável. E digo mundo, porque ele era conhecido além-fronteiras pelo saber que detinha sobre as artes do espectáculo, um saber que sempre partilhou com os outros. Alguns de vós hão-de ter visto peças traduzidas por ele, ou encenadas por ele, de Samuel Beckett, de Harold Pinter, de Brian Friel, de Caryl Churchill, de Frank McGuinness, de Martin Crimp… Paulo Eduardo era um professor imensamente dedicado, um tradutor originalíssimo, um investigador de mérito incomparável. Não chegam os adjectivos para descrever este homem do teatro que, tal como o teatro, era composto de mil valências e mil faces boas.

Como Goya, descrito por Jorge de Sena, o Paulo tinha “um coração cheio de fúria e de amor”. Por isso às suas qualidades científicas se somava todo um mundo de partilha de afectos. O seu desaparecimento é de uma violência inaudita. Era a pessoa mais extraordinária que eu conheci e eu tive o privilégio de o ter como o meu amigo mais querido. Preciso de o lembrar aqui.

Ana Luísa Amaral
_______________

PARA O PAULO

Era um dia de Verão, como o de hoje, e nós ali, sentados na minha varanda, falando de um dicionário que a Ana Gabriela e eu então preparávamos. Em cima da mesa, um cinzeiro muito raso. “Precisas de cinzeiros”, reparou o Paulo. E ia sugerindo entradas. Que tínhamos que incluir aquele termo, e que não nos devíamos esquecer daquele outro, ia dizendo. O calor desse dia era bom e, a certa altura, o Paulo acrescentou: “E ‘silêncio’, Ana? Num dicionário feminista, convinha que vocês tivessem uma entrada para ‘silêncio’”. “Tu achas?” – e fiquei a pensar. Depois, perguntei-lhe: “Olha, não queres fazer ‘o silêncio’ comigo?”. Olhámos um para o outro, e o Paulo, a rir, disse-me: “Ó Aninhas, isso dava poema”. Nunca houve no dicionário entrada para ‘silêncio’, mas houve, alguns dias depois, dois cinzeiros, um branco e outro castanho, grandes e protectores, que ele me deu e que nos serviram bem durante muito tempo. Houve ainda, como ele previu, poema, que eu lhe dediquei num livro, mas que, nas muitas leituras de poesia que fizemos juntos, nunca lemos em voz alta. A entrada para silêncio é esta nossa aqui, a da vida.

ALITERANDO SILÊNCIOS: COMPOSIÇÕES
Para o Paulo Eduardo

Não queres fazer o silêncio
comigo?
Sobressalta-se um pouco uma varanda
e acrescenta-se: vento

Por sobressalto: um vaso mal de frente
a estas flores,
ou um cinzeiro de pequeno porte,
ausente de cavalo,
e algum
desequilíbrio nessa mesa

Fazemos o silêncio,
se quiseres,
e assim mantemos tão aliteradas
as primeiras palavras

Está bem assim o vento,
não lhe mexas,
fica-lhe bem a asa sibilante
e ajuda à cinza que se alastra agora,
que transborda de lado na varanda
e desfaz a aridez dessa
roseira

Traz-me um pouco de paz
e ajuda-me a compor
esta paisagem

Vem fazer um silêncio,
porque o resto:
azul de som
– como em sereno
palco

Ana Luísa Amaral

2010-05-23T07:02:00.000-07:00

A morte espreita-nos por detrás das evidências mais ou menos ideologizadas, desestabilizando as nossas verdades feitas, a nossa hierarquia de prazeres e abusos, a medíocre ilusão de fazermos história. O nosso combate trava-se no território difuso do efémero, o mais irredutível dos traços definidores da arte. A sua sobrevida estará na memória, qualificada e selectiva, que suscitem os nossos espectáculos.

Ricardo Pais

à entrada de Ricardo Pais: Actos e Variedades

de Paulo Eduardo Carvalho

Paulo Eduardo Carvalho

2010-05-21T02:13:00.000-07:00

Mesmo que não conheças nem o mês nem o lugar

caminha para o mar pelo verão

Ruy Belo

Hoje perdeu-se um grande homem do teatro, da literatura, da cultura.

Que nunca se perca a memória dele, porque grandes homens exigem enormes memórias.

como se morre?

2010-05-21T01:58:00.000-07:00

Como se morre, Adolfo? Trinta e três

anos – uma idade perfeita – conheci-te,

soube de ti o dito e o não-dito, o que escreveste

e o que não escreveste. Por instantes,

os teus olhos cruzavam-se num viés de vesgo

que era um saber terrível de estar só no mundo

e não haver que valha a pena que se diga

sem destruir-se quanto em nossa vida é o pouco

indestrutível se guardado à força

num silêncio de exílio e de distância.

E todavia como estiveste no mundo, como

duramente bebeste toda a dor do mundo,

ou a fumaste em nuvens de cigarro que matavam

os teus pulmões possessos de asfixia.

Foste o estrangeiro e o exilado perfeito

e por todos nós que recusámos de um salto

por outras terras esta terra há séculos de outrem,

morreste em dignidade, sem queixas nem saudades

a queixa e a saudade mais pesadas

pesadas para o fundo, sem palavras

que as não há entendíveis aonde não se entende

a perfeição tranquila em desespero agudo

a que te deste num morrer sem voz

Jorge de Sena

2010-05-20T06:16:00.001-07:00

O valor das palavras na poesia é o de nos conduzirem ao ponto onde nos esquecemos delas.

O ponto onde nos esquecemos delas é onde nunca mais se pode ter repouso.

Natália Correia

o sangue para dentro das palavras

2010-05-19T10:40:00.000-07:00

Ando um pouco acima do chão

Nesse lugar onde costumam ser atingidos

Os pássaros

Um pouco acima dos pássaros

No lugar onde costumam inclinar-se

Para o voo

Tenho medo do peso morto

Porque é um ninho desfeito

Estou ligeiramente acima do que morre

Nessa encosta onde a palavra é como pão

Um pouco na palma da mão que divide

E não separo como o silêncio em meio do que escrevo

Ando ligeiro acima do que digo

E verto o sangue para dentro das palavras

Ando um pouco acima da transfusão do poema

Ando humildemente nos arredores do verbo

Passageiro num degrau invisível sobre a terra

Nesse lugar das árvores com fruto e das árvores

No meio de incêndios

Estou um pouco no interior do que arde

Apagando-me devagar e tendo sede

Porque ando acima da força a saciar quem vive

E esmago o coração para o que desce sobre mim

E bebe

Daniel Faria

Explicação das Árvores e de outros Animais

sunny music for sunny days

2010-05-19T03:08:00.001-07:00

a arte erótica dos sábados

2010-05-18T14:49:00.001-07:00

E ALL’ALBA MORIRÓ

A arte erótica dos sábados

Sentava-se ao café e esperava.

A cidade humedecida para lá dos vidros.

Quem colheria primeiro com os olhos

acres indecisos insistindo

no sinal assente: vamos os dois.

Para onde? O mar ao longe ouvia-se

trazido pela chuva, as luzes amarelas

cercavam as garrafas das vitrinas

na falsa segurança do anoitecer.

Súbito, sem o troco, já saía

a escora das horas que viriam,

caminhou para a porta giratória

aceitou abrigar-se ao guarda-chuva.

Trocaram nomes

podiam ser fingidos mas continham

uma designação da carne,

uma alegria cruzando-se no tráfico,

o prenúncio de mãos incertas

tirando o corpo do seu escuro.

Joaquim Manuel Magalhães

please teach me gently how to breathe

2010-05-17T04:20:00.001-07:00

morte em veneza

2010-05-12T15:09:00.000-07:00

De muitas coisas se pode morrer

em Veneza

De velhice de susto

de peste

ou de beleza

Jorge Sousa Braga

penumbra de la paloma

2010-05-07T04:35:00.000-07:00

Ferdinando Scianna

Sant'Elmo

UN PATIO

Con la tarde

se cansaron los dos o tres colores del patio.

Esa noche, la luna, el claro círculo,

no domina el espacio.

Patio, cielo encauzado.

El patio es el declive

por el cual se derrama el cielo en la casa.

Serena,

la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.

Grato es vivir en la amistad oscura

de un zaguán, de una parra y de un aljibe.

Jorge Luís Borges

in a shameless world, rock 'n roll desire

2010-05-04T03:10:00.000-07:00

hoje...

2010-05-02T03:12:00.000-07:00

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo,

As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados

Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram

Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas

Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens

Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram

Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem

Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro

E geram continuamente. Transformam-se em pomares.

Elas arrumam a casa

Elas põem a mesa

Ao redor do coração.

Daniel Faria

Homens Que São Como Lugares Mal Situados

1998

2010-05-01T05:34:00.000-07:00

regresso a Juarroz II

2010-04-30T12:40:00.001-07:00

Si conociéramos el punto

donde va a romperse algo,

donde se cortará el hilo de los besos,

donde una mirada dejará de encontrarse con otra mirada,

donde el corazón saltará hacia otro sitio,

podríamos poner otro punto sobre ese punto

o por lo menos acompañarlo al romperse.

Si conociéramos el punto

donde algo va a fundirse con algo,

donde el desierto se encontrará con la lluvia,

donde el abrazo se tocará con la vida,

donde mi muerte se aproximara a la tuya,

podríamos desenvolver ese punto como una serpentina

o por lo menos cantarlo hasta morirnos.

Si conociéramos el punto

donde algo será siempre ese algo,

donde el hueso no olvidará a la carne,

donde la fuente es madre de otra fuente,

donde el pasado nunca será pasado,

podríamos dejar sólo ese punto y borrar todos los otros

o guardarlo por lo menos en un lugar más seguro.

Roberto Juarroz, Poesía Vertical IV

regresso a Juarroz

2010-04-30T12:32:00.000-07:00

Algún día encontraré una palabra

que penetre en tu vientre y lo fecunde,

que se pare en tu seno

como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra

que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,

que contenga tu cuerpo

y abra tus ojos como un dios sin nubes

y te use tu saliva

y te doble las piernas.

Tú tal vez no la escuches

o tal vez no la comprendas.

No será necesario.

Irá por tu interior como una rueda

recorriéndote al fin de punta a punta,

mujer mía y no mía,

y no se detendrá ni cuando mueras.

Una red de mirada

mantiene unido al mundo,

no lo deja caerse.

Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,

mis ojos van a apoyarse en una espalda

que puede ser de dios.

Sin embargo,

ellos buscan otra red, otro hilo,

que anda cerrando ojos con un traje prestado

y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.

Mis ojos buscan eso

que nos hace sacarnos los zapatos

para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo

o inventar un pájaro

para averiguar si existe el aire

o crear un mundo

para saber si hay dios

o ponernos el sombrero

para comprobar que existimos.

Roberto Juarroz, Poesía Vertical I

music & lyrics

2010-04-21T15:29:00.000-07:00

Words can relay nice

They can cut you open

I think I might’ve inhale you

I could feel you behind my eyes

I could feel you floating in me

...e se de repente uma vontade incontrolável de ler Herberto Helder...

2010-04-19T04:45:00.000-07:00

O AMOR EM VISITA

Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra

e seu arbusto de sangue. Com ela

encantarei a noite.

Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher.

Seus ombros beijarei, a pedra pequena

do sorriso de um momento.

Mulher quase incriada, mas com a gravidade

de dois seios, com o peso lúbrico e triste

da boca. Seus ombros beijarei.

Cantar? Longamente cantar,

Uma mulher com quem beber e morrer.

Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave

o atravessar trespassada por um grito marítimo

e o pão for invadido pelas ondas,

seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes

ele - imagem inacessível e casta de um certo pensamento

de alegria e de impudor.

Seu corpo arderá para mim

sobre um lençol mordido por flores com água.

Ah! em cada mulher existe uma morte silenciosa;

e enquanto o dorso imagina, sob nossos dedos,

os bordões da melodia,

a morte sobe pelos dedos, navega o sangue,

desfaz-se em embriaguez dentro do coração faminto.

- Ó cabra no vento e na urze, mulher nua sob

as mãos, mulher de ventre escarlate onde o sal põe o espírito,

mulher de pés no branco, transportadora

da morte e da alegria.

Dai-me uma mulher tão nova como a resina

e o cheiro da terra.

Com uma flecha em meu flanco, cantarei.

E enquanto manar de minha carne uma videira de sangue,

cantarei seu sorriso ardendo,

suas mamas de pura substância,

a curva quente dos cabelos.

Beberei sua boca, para depois cantar a morte

e a alegria da morte.

Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro

pescoço de planta,

onde uma chama comece a florir o espírito.

À tona da sua face se moverão as águas,

dentro da sua face estará a pedra da noite.

- Então cantarei a exaltante alegria da morte.

Nem sempre me incendeiam o acordar das ervas e a estrela

despenhada de sua órbita viva.

- Porém, tu sempre me incendeias.

Esqueço o arbusto impregnado de silêncio diurno, a noite

imagem pungente

com seu deus esmagado e ascendido.

- Porém, não te esquecem meus corações de sal e de brandura.

Entontece meu hálito com a sombra,

tua boca penetra a minha voz como a espada

se perde no arco.

E quando gela a mãe em sua distância amarga, a lua

estiola, a paisagem regressa ao ventre, o tempo

se desfibra - invento para ti a música, a loucura

e o mar.

Toco o peso da tua vida: a carne que fulge, o sorriso,

a inspiração.

E eu sei que cercaste os pensamentos com mesa e harpa.

Vou para ti com a beleza oculta,

o corpo iluminado pelas luzes longas.

Digo: eu sou a beleza, seu rosto e seu durar. Teus olhos

transfiguram-se, tuas mãos descobrem

a sombra da minha face. Agarro tua cabeça

áspera e luminosa, e digo: ouves, meu amor?, eu sou

aquilo que se espera para as coisas, para o tempo -

eu sou a beleza.

Inteira, tua vida o deseja. Para mim se erguem

teus olhos de longe. Tu própria me duras em minha velada beleza.

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti

que me vem o fogo.

Não há gesto ou verdade onde não dormissem

tua noite e loucura,

não há vindima ou água

em que não estivesses pousando o silêncio criador.

Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos

originais.

Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra

a carne transcendente. E em ti

principiam o mar e o mundo.

Minha memória perde em sua espuma

o sinal e a vinha.

Plantas, bichos, águas cresceram como religião

sobre a vida - e eu nisso demorei

meu frágil instante. Porém

teu silêncio de fogo e leite repõe

a força maternal, e tudo circula entre teu sopro

e teu amor. As coisas nascem de ti

como as luas nascem dos campos fecundos,

os instantes começam da tua oferenda

como as guitarras tiram seu início da música nocturna.

Mais inocente que as árvores, mais vasta

que a pedra e a morte,

a carne cresce em seu espírito cego e abstracto,

tinge a aurora pobre,

insiste de violência a imobilidade aquática.

E os astros quebram-se em luz sobre

as casas, a cidade arrebata-se,

os bichos erguem seus olhos dementes,

arde a madeira - para que tudo cante

pelo teu poder fechado.

Com minha face cheia de teu espanto e beleza,

eu sei quanto és o íntimo pudor

e a água inicial de outros sentidos.

Começa o tempo onde a mulher começa,

é sua carne que do minuto obscuro e morto

se devolve à luz.

Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras

com uma imagem.

Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito

de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade

uma ideia de pedra e de brancura.

És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves,

que te alimentas de desejos puros.

E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola,

a sombra canta baixo.

Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua,

onde a beleza que transportas como um peso árduo

se quebra em glória junto ao meu flanco

martirizado e vivo.

- Para consagração da noite erguerei um violino,

beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada

darei minha voz confundida com a tua.

Oh teoria de instintos, dom de inocência,

taça para beber junto à perturbada intimidade

em que me acolhes.

Começa o tempo na insuportável ternura

com que te adivinho, o tempo onde

a vária dor envolve o barro e a estrela, onde

o encanto liga a ave ao trevo. E em sua medida

ingénua e cara, o que pressente o coração

engasta seu contorno de lume ao longe.

Bom será o tempo, bom será o espírito,

boa será nossa carne presa e morosa.

- Começa o tempo onde se une a vida

à nossa vida breve.

Estás profundamente na pedra e a pedra em mim, ó urna

salina, imagem fechada em sua força e pungência.

E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado

em torno das violas, a morte que não beijo,

a erva incendiada que se derrama na íntima noite

- o que se perde de ti, minha voz o renova

num estilo de prata viva.

Quando o fruto empolga um instante a eternidade

inteira, eu estou no fruto como sol

e desfeita pedra, e tu és o silêncio, a cerrada

matriz de sumo e vivo gosto.

- E as aves morrem para nós, os luminosos cálices

das nuvens florescem, a resina tinge

a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã.

E estás em mim como a flor na ideia

e o livro no espaço triste.

Se te apreendessem minhas mãos, forma do vento

na cevada pura, de ti viriam cheias

minhas mãos sem nada. Se uma vida dormisses

em minha espuma,

que frescura indecisa ficaria no meu sorriso?

- No entanto és tu que te moverás na matéria

da minha boca, e serás uma árvore

dormindo e acordando onde existe o meu sangue.

Beijar teus olhos será morrer pela esperança.

Ver no aro de fogo de uma entrega

tua carne de vinho roçada pelo espírito de Deus

será criar-te para luz dos meus pulsos e instante

do meu perpétuo instante.

- Eu devo rasgar minha face para que a tua face

se encha de um minuto sobrenatural,

devo murmurar cada coisa do mundo

até que sejas o incêndio da minha voz.

As águas que um dia nasceram onde marcaste o peso

jovem da carne aspiram longamente

a nossa vida. As sombras que rodeiam

o êxtase, os bichos que levam ao fim do instinto

seu bárbaro fulgor, o rosto divino

impresso no lodo, a casa morta, a montanha

inspirada, o mar, os centauros do crepúsculo

- aspiram longamente a nossa vida.

Por isso é que estamos morrendo na boca

um do outro. Por isso é que

nos desfazemos no arco do verão, no pensamento

da brisa, no sorriso, no peixe,

no cubo, no linho, no mosto aberto

- no amor mais terrível do que a vida.

Beijo o degrau e o espaço. O meu desejo traz

o perfume da tua noite.

Murmuro os teus cabelos e o teu ventre, ó mais nua

e branca das mulheres. Correm em mim o lacre

e a cânfora, descubro tuas mãos, ergue-se tua boca

ao círculo de meu ardente pensamento.

Onde está o mar? Aves bêbedas e puras que voam

sobre o teu sorriso imenso.

Em cada espasmo eu morrerei contigo.

E peço ao vento: traz do espaço a luz inocente

das urzes, um silêncio, uma palavra;

traz da montanha um pássaro de resina, uma lua

vermelha.

Oh amados cavalos com flor de giesta nos olhos novos,

casa de madeira do planalto,

rios imaginados,

espadas, danças, superstições, cânticos, coisas

maravilhosas da noite. Ó meu amor,

em cada espasmo eu morrerei contigo.

De meu recente coração a vida inteira sobe,

o povo renasce,

o tempo ganha a alma. Meu desejo devora

a flor do vinho, envolve tuas ancas com uma espuma

de crepúsculos e crateras.

Ó pensada corola de linho, mulher que a fome

encanta pela noite equilibrada, imponderável -

em cada espasmo eu morrerei contigo.

E à alegria diurna descerro as mãos. Perde-se

entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro

da tua entrega. Bichos inclinam-se

para dentro do sono, levantam-se rosas respirando

contra o ar. Tua voz canta

o horto e a água - e eu caminho pelas ruas frias com

o lento desejo do teu corpo.

Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo

eu morrerei contigo.

Herberto Helder

2010-04-14T08:31:00.000-07:00

ler

2010-04-14T08:20:00.001-07:00

Jean-Jacques Henner

La Liseuse

vasos comunicantes

2010-04-13T03:37:00.000-07:00

É claro que a ortopedia

tem muito que ver com o erotismo.

Alexandre O'Neill

Poemas com Endereço

1962

lip service

2010-04-12T05:23:00.001-07:00

Lago

2010-04-07T09:05:00.000-07:00

Não perturbem o lago.

Não lhe atirem pedras.

Nem barcos de papel, nem folhas mortas.

As águas sofreriam de ser ondas.

Alberto de Lacerda

Herbert List

Lac des Quatre Cantons

1936

2010-04-07T08:46:00.000-07:00

Palavras

Quase todas a mais

No fim da vida

O silêncio de Pound

E de Jorge Guillén

Londres

10 de Maio 99

Alberto Lacerda

Abril

2010-04-06T03:48:00.000-07:00

Brinca a manhã feliz e descuidada,

como só a manhã pode brincar,

nas curvas longas desta estrada

onde os ciganos passsam a cantar.

Abril anda à solta nos pinhais

coroado de rosas e de cio,

e num salto brusco, sem deixar sinais,

rasga o céu azul num assobio.

Surge uma criança de olhos vegetais,

carregados de espanto e de alegria,

e atira pedras às curvas mais distantes

- onde a voz dos ciganos se perdia.

Eugénio de Andrade

Tonight @ Casa da Música: deedeeing into my soul

2010-04-06T03:11:00.000-07:00

2010-03-21T13:22:00.000-07:00

dia mundial da poesia

2010-03-21T08:38:00.000-07:00

No prato da balança um verso basta

Para pesar no outro a minha vida.

Eugénio de Andrade

hello, sunny spring

2010-03-21T05:04:00.000-07:00

un père, une fille: ce père, cette fille

2010-03-19T04:25:00.000-07:00

no Prado, o ponto de vista da cegueira

2010-03-19T03:00:00.000-07:00

@ Ramón Masats

Butterfly Boy

2010-03-17T12:45:00.000-07:00

Jerome Liebling, Butterfly Boy

Nova Iorque, 1949

aujourd'hui, les beaux surprises se rencontrent

2010-03-17T12:21:00.000-07:00

Luigi Pirandello

Si Gira... Quaderni di Serafino Gubbio operatore

1915

Guillaume Apollinaire

L'Hérésiarque et Cie

1910

today's musical thoughts

2010-03-17T09:46:00.000-07:00

mais um social disco club fresquinho fresquinho.

o lado b traz raios de sol e anuncia a primavera.

Give Me The Sunshine (Social Disco Club Edit) by Social Disco Club

Capa, Cornell, the Concerned Photographer

2010-03-16T14:26:00.001-07:00

The concerned photographer finds much in the present unacceptable which he tries to alter. Our goal is simply to let the world also know why it is unacceptable.

Cornell Capa

Jack e Miriam, 1959

The Concerned Photographer (1968)

ed. Cornell Capa com fotografias de Robert Capa, Werner Bischof, Chim, Andre Kertesz, Leonard Freed e Dan Weiner

Preso político, Paraguai, 1955

Ralph Ginzburg, 1966

I haven't taken a landscape picture wich was not part of a story. If I saw a peasant working in a field - which was very difficult for him to do - then I took the picture of a peasant with a field. But I didn't take a field without the peasant.
Cornell Capa

Leonard Freed lembrado por José Emílio-Nelson

2010-03-16T13:46:00.001-07:00

A MORGUE

(LEONARD FREED)

A sua cabeça na gaveta, as impressões digitais.

Jaz em pedra, pedra

Oculta à mãe.

Que a ninguém pertence. O que

O mármore destruía pelo escuro.

Wall Street, 1956

Jews, 1972

Dortmund, 1965

Colónia, 1965

looping...

2010-02-18T04:51:00.001-08:00

HYPNOTIC TAMBORINE - Only Love Can Break Your Heart Mix by AllesIstMusik

Drummond na cuíca

2010-02-15T06:24:00.000-08:00

Carnaval, carne dada ao verme

(diz a falsa etmologia),

como pode o cronista inerme

cronicar em plena folia?

Como esquivar-se a teu império

que é serrano em Vila ou Mangueira,

se em mim ri aquilo que é sério,

e séria, mesmo, é a brincadeira?

Carnaval, já não sou tão moço

para esmilinguir-me no frevo

e sair de guizo ao pescoço

(riso, quatripétalo trevo),

Também inda não sou tão velho

que não ouça o ronco da cuíca.

E da razão o bom conselho

(má rima) não me mortifica.

Entre duas águas, meu caro,

meio-lá-meio-cá me sinto

como um animal semi-raro

divagando no labirinto.

Carnaval, magia do samba!

Fígado, fiscal do consumo...

Para dançar na corda bamba

tanto faz, serpentina, o rumo.

Não fugirei para a montanha,

nem pescarei na Marambaia,

pois ante confusão tamanha,

quedemos (Posto 6) na praia,

perto-longe da farra, ouvindo

e vendo, imaginando, enquanto

um carnaval muito mais lindo

dentro em nós eleva seu canto;

carnaval de delícias longas

e cabriolas arlequinais,

feito de caras songamongas

se esbaldando no nunca-mais;

carnaval antigo e futuro,

baile de outro Municipal

ou Praça 11 acesa no escuro

da saudade do carnaval.

E é o melhor de tudo, afinal.

Chico e Tom na Mangueira

2010-02-12T10:24:00.001-08:00

Últimos Poemas, de Nuno Morais

2010-01-30T07:21:00.000-08:00

Com data marcada para o próximo dia 8 de Fevereiro, no Centro Cultural de Belém, a Sociedade Portuguesa de Autores e a RTP juntam-se para atribuir uma nova categoria de prémios que reconhecem o que de melhor se fez no cinema, teatro, artes visuais, música, literatura, televisão, rádio e publicidade em 2009.

Vão chamar-se assim mesmo, Prémios Autores SPA/RTP. José Jorge Letria, vice-presidente da SPA afirma que a ideia de criar um prémio para a obra autoral, nas suas várias áreas, partiu da SPA e que foi apresentada à RTP, onde foi muito bem acolhida, desde os primeiros contactos: “Foi uma relação exemplar”, afirmou ontem durante a apresentação dos prémios, sobre o diálogo com o vice-presidente da televisão pública José Marquitos.

João Lourenço, encenador e administrador adjunto da SPA defende que este galardão vem dar alguma notoriedade a uma área em risco: “Quando a propriedade intelectual é posta em perigo e o governos e as pessoas, por desconhecimento, não se importam, têm de ser as sociedades de autores a tomar este tipo de iniciativa. João Lourenço, que participará na coordenação do espectáculo de dia 8, afirma que não será uma gala “hollywoodesca”: 2Só porque não há meios económicos, criadores há”. Mas que terá a dignidade que os autores merecem.

Os prémios, com um troféu assinado pelo designer Henrique Cayate são, nas palavras do director de programas da RTP, “José Fragoso”uma iniciativa que fazia falta aos autores, à televisão e ao público”.

Cada categoria terá três elementos de júri, entre personalidades da área em causa, e serão nomeados três trabalhos em cada uma dessas categorias. Um deles ganhará.

Mas José Jorge Letria avançou duas categorias “especiais” que já foi definido a quem serão atribuídos. Para o prémio Melhor Programação Cultural Autárquica foi escolhida a Câmara Municipal de Cascais, em parte pela inauguração do Museu Paula Rego e pela organização do Festival de Cinema do Estoril, referiu o responsável da SPA. E no prémio vida e obra foi escolhido o nome de Júlio Pomar que, nas palavras de José Jorge Letria “é um dos maiores pintores de sempre e um criador plástico com grande projecção internacional”.

Literatura
Júri

Pedro Mexia

Rita Pimenta

Annabela Rita

Melhor livro de poesia

A luz fraterna (António Osório)

Ofício Cantante (Poesia completa de Herberto Hélder)

Últimos poemas (Nuno Rocha Morais – título póstumo)

Um porto – a putrescência da chegada,
Mescla de cânhamo, gasóleo, maresia.
Trepidação, gritaria, a água imunda,
Mas irisada com os rastos de óleo,
Um espelho talvez mais rigoroso.
Pestanejamos para habituar os olhos
Ao fim da viagem, às cores mais sombrias.
Resta saber se teremos de facto viajado,
Se nos tisnámos sob sóis bastantes
Para nos fazer mudar de pele,
Se fugimos às cordas de latitudes,
Se há longitudes que nos alcançaram,
Se o remisso regresso é só mais um revés,
Só mais um grau na translação da angústia.
O que saberemos quando se der o leve baque
Com que a terra nos recebe?

Sadedoria

2010-01-19T06:58:00.000-08:00

Tout est bon quand il est excessif.

La Nouvelle Justine

social disco club

2010-01-12T05:28:00.001-08:00

I'm Good For You by Social Disco Club

saudade imensa de estar aqui, ficar aqui a ler vasco gato o dia inteiro

2010-01-11T05:29:00.000-08:00

estar aqui, ficar aqui

a minha alegria é o aroma de tangerina nos dedos,
comer aos gomos a paisagem
e limpar depois
a boca
à manga do espanto.
Tu puxas-me
e somos duas crianças
num trilho de mata
num banco de pedra,
num portão verde dividindo
o aqui e o ali.
Porque nós estamos aqui.
Aqui onde te entrego os meus bolsos,
e - repara - as tuas mãos cabem.

Nós estamos aqui.

Menina do rio na tua canoa de silêncios, a tua voz enrola-se na minha voz como prédios
e sombra numa cidade, como leite e açúcar na infância, como
o destino de um navio.
Atravesso quilometricamente a pobreza deste reino para te ver, para te ver uma bússola de neve,
uma corda vermelha, a destreza de um telhado através dos
dias.
Tu não precisas falar uma outra língua, o persa é uma língua que nos chega! Tu não precisas oferecer-me
portas e milhares de portas, basta que apareças.
Que apareças nesta fogueira de bruxas, na inquisição canina de uma época longe, muito longe,
dolorosamente longe da magia de um homem e de uma mulher.

Nós estamos aqui para arder pelo nosso corpo completo.
Tu e eu, leões estirados ao sol,
harpa para os nossos dedos quentes,
poema numa sala de lâminas.

Nós estamos aqui para fugir, nós estamos aqui para chegar
de vez.

Vasco Gato

Janeiro

2010-01-11T05:26:00.000-08:00

É esta a completude dos dias

Quando se reúnem sobre a cidade

Os sossegos da nossa idade já meiga.

São estas as palavras que ficam

Desde o interior do nosso mais antigo nome.

É o inverno aberto de janeiro

Com as árvores despidas e o frio azul,

É o ano que começa no tempo que é nada,

Os bolsos que se enchem de mãos,

As casas que parecem mais juntas.

Por esta altura estarão a nascer

As horas mais felizes das nossas vidas

- bebemos chá escutando o lume

E amanhã será um dia a menos,

Um outro som acrescentando à voz,

Um abraço fechando-se até ao amor.

Vasco Gato

looping...

2010-01-11T04:20:00.000-08:00

Então Joana abriu a porta do jardim e saiu

2010-01-06T06:51:00.000-08:00

Quando se viu sozinha no meio da rua teve vontade de voltar para trás. As árvores pareciam enormes e os seus ramos sem folhas enchiam o céu de desenhos iguais a pássaros fantásticos. E a rua parecia viva. Estava tudo deserto. Àquela hora não passava ninguém. Estava toda a gente na Missa do Galo. As casas, dentro dos seus jardins, tinham as portas e as janelas fechadas. Não se viam pessoas, só se viam coisas. Mas Joana tinha a impressão de que as coisas a olhavam e a ouviam como pessoas.

«Tenho medo», pensou ela.

Mas resolveu caminhar para a frente sem olhar para nada.

Quando chegou ao fim da rua virou à direita e meteu a um atalho entre dois muros. E no fim do atalho encontrou os campos, planos e desertos. Ali, sem muros nem árvores nem casas, a noite via-se melhor. Uma noite altíssima e redonda e toda brilhante.

O silêncio era tão forte que parecia cantar. Muito ao longe via- se a massa escura dos pinhais.

«Será possível que eu chegue até lá?», pensou Joana.

Mas continuou a caminhar.

Os seus pés enterravam-se nas ervas geladas. Ali no descampado soprava um curto vento de neve que lhe cortava a cara como uma faca.

«Tenho frio», pensou Joana.

Mas continuou a caminhar.

À medida que se ia aproximando dele, o pinhal ia-se tornando maior. Até que ficou enorme.

Joana parou um instante no meio dos campos.

«Para que lado ficará a cabana?», pensou ela.

E olhava em todas as direcções à procura de um rasto.

Mas à sua direita não havia rasto, à sua esquerda não havia rasto e à sua frente não havia rasto.

«Como é que hei-de encontrar o caminho?», perguntava ela.

E levantou a cabeça.

Então viu que no céu, lentamente, uma estrela caminhava.

«Esta estrela parece um amigo», pensou ela.

E começou a seguir a estrela.

Até que penetrou no pinhal. Então num instante as sombras fizeram uma roda à sua volta. Eram enormes, verdes, roxas, pretas e azuis, e dançavam com grandes gestos. E a brisa passava entre as agulhas dos pinheiros, que pareciam murmurar frases incompreensíveis. E vendo-se assim rodeada de vozes e de sombras Joana teve medo e quis fugir. Mas viu que no céu, muito alto, para além de todas as sombras, a estrela continuava a caminhar. E seguiu a estrela.

Já no meio do pinhal pareceu-lhe ouvir passos.

«Será um lobo?», pensou.

Parou a escutar. O barulho dos passos aproximava-se. Até que viu surgir entre os pinheiros um vulto muito alto que vinha caminhando ao seu encontro.

«Será um ladrão?», pensou.

Mas o vulto parou na sua frente e ela viu que era um rei. Tinha na cabeça uma coroa de oiro e dos seus ombros caía um longo manto azul todo bordado de diamantes.

— Boa noite — disse Joana.

— Boa noite — disse o rei. — Como te chamas?

— Eu, Joana — disse ela.

— Eu chamo-me Melchior — disse o rei. E perguntou:

— Onde vais sozinha a esta hora da noite?

— Vou com a estrela — disse ela.

— Também eu — disse o rei —, também eu vou com a estrela.

E juntos seguiram através do pinhal.

E de novo Joana ouviu passos. E um vulto surgiu entre as sombras da noite.

Tinha na cabeça uma coroa de brilhantes e dos seus ombros caía um grande manto vermelho coberto de muitas esmeraldas e safiras.

— Boa noite — disse ela. — Chamo-me Joana e vou com a estrela.

— Também eu — disse o rei —, também eu vou com a estrela e o meu nome é Gaspar.

E seguiram juntos através dos pinhais. E mais uma vez Joana ouviu um barulho de passos e um terceiro vulto surgiu entre as sombras azuis e os pinheiros escuros.

Tinha na cabeça um turbante branco e dos seus ombros caía um longo manto verde bordado de pérolas. A sua cara era preta.

— Boa noite — disse ela. — O meu nome é Joana. E vamos com a estrela.

— Também eu — disse o rei — caminho com a estrela e o meu nome é Baltasar.

E juntos seguiram os quatro através da noite.

No chão, os galhos secos estalavam sob os passos, a brisa murmurava entre as árvores e os grandes mantos bordados dos três reis do Oriente brilhavam entre as sombras verdes, roxas e azuis.

Já quase no fundo dos pinhais viram ao longe uma claridade. E sobre essa claridade a estrela parou.

E continuaram a caminhar.

Até que chegaram ao lugar onde a estrela tinha parado e Joana viu um casebre sem porta. Mas não viu escuridão, nem sombra, nem tristeza. Pois o casebre estava cheio de claridade, porque o brilho dos anjos o iluminava.

E Joana viu o seu amigo Manuel. Estava deitado nas palhas entre a vaca e o burro e dormia sorrindo.

Em sua roda, ajoelhados no ar, estavam os anjos. O seu corpo não tinha nenhum peso e era feito de luz sem nenhuma sombra.

E com as mãos postas os anjos rezavam ajoelhados no ar.

Era assim, à luz dos anjos, o Natal de Manuel.

— Ah — disse Joana — aqui é como no presépio!

— Sim — disse o rei Baltasar — aqui é como no presépio.

Então Joana ajoelhou-se e poisou no chão os seus presentes.

Sophia de Mello Breyner Andresen

A Noite de Natal

1989

2010: Impossible to decide between one happiness and the other...

2010-01-03T07:14:00.000-08:00

Jonathan Jeremiah | Happiness

Quiet Village Remix | Universal | 2009

Jonathan Jeremiah | Happiness

Morgan Geist's Port Authority Remix | Universal | 2009

2009-12-31T04:20:00.000-08:00

Dobra dos Olhos

portas

kubrick, 83

quero

stasis in darkness

Teoria das cores

o caçador de imagens

olhos que escrevem, mãos que pintam

Prelude

TRADUZIR-SE

Fábula de um arquiteto

serge

aux larmes etc: 20 ans sans serge

a fotografia em portugal

indisciplina em movimento ou Luz Teimosa

Dos homens e dos deuses: dos homens-deuses, Beauvois, Tchaikovsky

Saudade, Murilo, Saudade

Degullar

David Sobral por Isabel Venâncio

Mozart

09.12.1977

POEMAS COM CINEMA

Nova epístola para os poetas oitocentistas

Lições de Anatomia Estética: Encore II

hedda, c'est moi

one of many good things

Lições de Anatomia Estética: Encore

Fiama em chamas

o cisne

hoje...

chacun son cinema...

microscópio

september, 1

é preciso beber água gelada

meu querido mês de agosto

dentro da fuga

contra a manhã burra

nuit et brouillard

c'est quand on rêve sans le savoir

...grande combate entre covers...

no dia dele

Esercizio di Lingua

...num dia de pólen e verão...

io sono l'amore

e assim se faz o silêncio

(omarpareceazeite.blogspot.com)PAULO EDUARDO CARVALHO (1965-2010)

Paulo Eduardo Carvalho

como se morre?

o sangue para dentro das palavras

sunny music for sunny days

a arte erótica dos sábados

please teach me gently how to breathe

morte em veneza

penumbra de la paloma

in a shameless world, rock 'n roll desire

hoje...

regresso a Juarroz II

regresso a Juarroz

music & lyrics

...e se de repente uma vontade incontrolável de ler Herberto Helder...

ler

vasos comunicantes

lip service

Lago

Abril

Tonight @ Casa da Música: deedeeing into my soul

dia mundial da poesia

hello, sunny spring

un père, une fille: ce père, cette fille

no Prado, o ponto de vista da cegueira

Butterfly Boy

aujourd'hui, les beaux surprises se rencontrent

today's musical thoughts

Capa, Cornell, the Concerned Photographer

Leonard Freed lembrado por José Emílio-Nelson

looping...

Drummond na cuíca

Chico e Tom na Mangueira

Últimos Poemas, de Nuno Morais

Sadedoria

(omarpareceazeite.blogspot.com)
PAULO EDUARDO CARVALHO (1965-2010)

(amongst the fallen fruit and flowers)
Won't rest

(only minutes, only hours)
Unless

(now the morning breaks in showers)
I'm left
With the north wind breathing down my neck...
On the last good day of the year...