Great Things I'm Gonna Miss... II

Quantic
Not So Blue


Belleruche
Anything You Want (Not That)

Great Things I'm Gonna Miss...

1. musicbox

A nova música "bárbara" de Quantic

27.03.2009 - Mário Lopes

Will Holland, o inglês "digger" supremo, o responsável pela revelação tardia da magnífica Spanky Wilson, o músico de bom gosto inatacável que viaja mundo fora para descobrir o "groove" (onde quer que ele se encontre), esse mesmo que conhecemos como Quantic vive neste momento em Cali, Colômbia.

Em anos anteriores, dedicou-se a reconstruir o funk, devolvendo-lhe um calor orgânico e uma elegância irresistíveis. Agora, fascinado pela música latino-americana do passado - essa que nunca chegámos a ouvir, essa que incorporava o balanço do funk (Holland segue-lhe sempre na peugada) em expressões musicais locais -, montou um estúdio na Colômbia e reuniu à sua volta um grupo de músicos que nomeou Combo Bárbaro.

Conheceremos aquilo que anda a congeminar em Julho, data da edição do seu novo álbum. Amanhã, oportunidade única para antever o que aí virá num DJ set, no Musicbox, onde está garantida a presença da música "bárbara" que vem gravando do outro lado do Atlântico.

O set de Quantic será antecedido por um de Mike Stellar e, antes deles, há concerto dos portugueses More Than a Thousand.

Público/Ípsilon

2. Jazz Cafe

Mean Fiddler presents Belleruche + Joe Driscoll + DJ Rob Luis (Tru Thoughts)
		Fri 8 May || Doors 7pm || £12.50adv Belleruche's innovative live show, using turntables, loopers, a guitar and a microphone has impressed audiences worldwide. Their two albums (TSM & The Express) combine heartfelt melodies with twisted scratched drums, snap sharp snares with chopped vintage basslines, and broken blues guitars with hook filled songs.

Lendo Daniel

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões
E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos — digo,
As mulheres — ainda que as casas apresentem os telhados inclinados
Ao peso dos pássaros que se abrigam.
É à janela dos filhos que as mulheres respiram
Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas
Transformam-se em escadas
Muitas mulheres transformam-se em paisagens
Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram
Nos ramos — no pescoço das mães — ainda que as árvores irradiem
Cheias de rebentos
As mulheres aspiram para dentro

E geram continuamente. Transformam-se em pomares.

Elas arrumam a casa
Elas põem a mesa
Ao redor do coração.

Daniel Faria, Homens que São como Lugares Mal Situados

Sylvia, your son is gone with the wind

LADY LAZARUS

[...]

Dying
Is an art, like everything else,
I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.
It's easy enough to do it and stay put.
It's the theatrical

Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:

'A miracle!'
That knocks me out.
There is a charge

For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart-
It really goes.

And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.

I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby

That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash -
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there----

A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.

Out of the ash
I rise with my red hair
And I eat men like air.

Sylvia Plath

Only Lyon

Discussing Frost, Yeats, Larkin

No Second Troy

Why should I blame her that she filled my days
With misery, or that she would of late
Have taught to ignorant men most violent ways,
Or hurled the little streets upon the great.
Had they but courage equal to desire?
What could have made her peaceful with a mind
That nobleness made simple as a fire,
With beauty like a tightened bow, a kind
That is not natural in an age like this,
Being high and solitary and most stern?
Why, what could she have done, being what she is?
Was there another Troy for her to burn?

W. B. Yeats

Não sei quantos terão contemplado, com o olhar que merece, uma rua deserta com gente nela.

Bernardo Soares

O Leitor, ainda.

SOBRE UM VERSO DE MARINA TSVETÁIEVA

Todos os poetas são judeus,
todos marcados
por uma estrela negra,
quer seja rosa ou amarela.
Todos caminham para o sul
fatigados, não da luz
crua das dunas: do peso
morto dessa estrela.

Praga, 1983

Eugénio de Andrade