why do i love (under) covers: yesterday and today, like the sunshine

Paz

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos olas

y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos piedras

y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces raíces

en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces navajas

y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente

son dos astros que caen

en un cielo vacío.

Octavio Paz

why do i love covers

(re) ler

cheguei há pouco do amor (cidade de gaivotas loucas

e luzes cegas). não concordas? eu sei já sei: vês as coisas

como falésias altas e impossíveis como ameias. cheguei há

pouco do amor e trago comigo esse discurso aprendiz:

o idealismo. desculpe mas o que pensa destas palavras

do recomeço (desse caminho) dóceis letras da promessa?

perdão perdão: há que ganhar o outro lado (uma

chama de cada vez). se bem me lembro em pequeno

as cigarras podiam ser domesticadas e cada adeus era

um veneno. obrigado: obrigado. também me pareceu

ser essa a sua opinião, cheguei há pouco do amor e

vejo as certezas do mundo como uma ilusão. receio

pelo eterno procuro a fantasia mas é sempre no

ventre dessas gaivotas que se dão os primeiros beijos

João Luís Barreto Guimarães

no outono caem as

folhas da estante e os livros ficam nus

João Luís Barreto Guimarães

Bientôt on pourra naître sans crier, ensuite ce sera sans crier faire l'amour, perdre un enfant, mourir. Non, je ne suis pas folle. On va vers le silence.

Hélène Cixous

why do i love covers

Porque a poesia não está naquilo que se diz

Mas naquilo que fica depois de se dizer.

António Pedro

Boneca de pano é gente...: Emília, r.i.p.

O LIVRO COMESTÍVEL

– Que acha que devemos fazer para a reforma dos livros?

A Rãzinha pensou, pensou e não se lembrou de nada.

- Não sei. Parecem-me bem como estão.

- Pois eu tenho uma idéia muito boa – disse Emília. – Fazer o livro comestível.

- Que história é essa?

- Muito simples. Em vez de impressos em papel de madeira, que só é comestível para o caruncho, eu farei os livros impressos em um papel fabricado de trigo e muito bem temperado. A tinta será estudada pelos químicos – uma tinta que não faça mal para o estômago. O leitor vai lendo o livro e comendo as folhas; lê uma, rasga-a e come. Quando chega ao fim da leitura, está almoçado ou jantado. Que tal?

A rãzinha gostou tanto da idéia que até lambeu os beiços.

- Ótimo, Emília! Isto é mais que uma idéia-mãe. E cada capítulo do livro será feito com papel de um certo gosto. As primeiras páginas terão gosto de sopa; as seguintes terão gosto de salada, de assado, de arroz, de tutu de feijão com torresmos. As últimas serão as da sobremesa – gosto de manjar-branco, de pudim de laranja, de doce de batata.

- E as folhas do índice – disse Emília – terão gosto de café, serão o cafezinho final do leitor. Dizem que o livro é o pão do espírito. Por que não ser também pão do corpo? As vantagens seriam imensas. Poderiam ser vendidos nas padarias e confeitarias, ou entregues de manhã pelas carrocinhas, juntamente com o pão e o leite.

Monteiro Lobato, A Reforma da Natureza

parêntesis

(nunca teremos tudo

e já não precisamos de mais nada)

Vítor Matos e Sá

porque o samba é a tristeza que balança

back to back deep in the wood

onde brilhem os olhos seus

um bom mineiro

não dá rasteira no vento

Carlos Drummond de Andrade

regresso a helder moura pereira

Perto muito perto

Chego ao pé do limite,

o corpo cansado

traz as setas

do sono e a noite

esconde a alegria.

Onde tudo acontece

passam as imagens,

pressinto as nuvens

sobre os navios, o eco

de sons de aviso.

Como se inquieta

a cabeça tocando outra

na luz atravessada

de luzes. Chego à ponta

dos dedos, à esquina

da memória, adormeço, não

adormeço, canto

para adormecer.

Tudo parte de baixo

para a paisagem

do tecto, alegro-me

porque não é preciso

falar. O que sentes

está aí tão à vista

desaba sobre os olhos

o falso espaço

da casa. E a manhã

perde a luz

que só havia nas palavras.

vamos comer caetano...

beyond a reasonable doubt

des beaux-arts considérés

comme un assassinat

(Jean Cocteau)

ou

de l'assassinat considéré

comme un des beaux-arts

(Thomas De Quincey)

procura-se

desesperadamente

tempo

para

Jean Cocteau...

Les miroirs feraient bien de réfléchir un peu plus avant de renvoyer les images.

Le diable est pur

parce qu'il ne peut faire que le mal.

Je sais que la poésie est indispensable,

mais je ne sais pas à quoi.

a house is not a home

pessoa por caeiro

Nem sempre sou igual ao que digo e escrevo.

Mudo, mas não mudo muito.

A cor das flores não é a mesma ao sol

De que quando uma nuvem passa

Ou quando entra a noite

E as flores são cor da sombra.

Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.

Por isso quando pareço não concordar comigo,

Reparem bem em mim:

Se estava virado para a direita,

Voltei-me agora para a esquerda,

Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés -

O mesmo sempre, graças ao céu e à terra

E aos meus olhos e ouvidos atentos

E à minha clara simplicidade de alma...

no one built this moment

meditação

Nunca mais

A tua face será pura limpa e viva

Nem teu andar como onda fugitiva

Se poderá nos passos do tempo tecer.

E nunca mais darei ao tempo a minha vida.

Nunca mais servirei senhor que possa morrer.

A luz da tarde mostra-me os destroços

Do teu ser. Em breve a podridão

Beberá os teus olhos e os teus ossos

Tomando a tua mão na sua mão.

Nunca mais amarei quem não possa viver

Sempre,

Porque eu amei como se fossem eternos

A glória, a luz e o brilho do teu ser,

Amei-te em verdade e transparência

E nem sequer me resta a tua ausência,

És um rosto de nojo e negação

E eu fecho os olhos para não te ver.

Nunca mais servirei senhor que possa morrer.

Sophia de Mello Breyner Andresen

contra a poesia dita profunda

Poesia, te escrevia:

flor! conhecendo

que és fezes. (Fezes

como qualquer,

gerando cogumelos

raros, frágeis, cogumelos)

no úmido

calor de nossa boca

Delicado, escrevia:

flor! (Cogumelos

serão flor? Espécie

estranha, espécie

extinta de flor,

flor não de todo flor,

mas flor, bolha

aberta no maduro).

Delicado, evitava

o estrume do poema,

seu caule, seu ovário

suas intestinações.

Esperava as puras,

transparentes florações,

nascidas do ar, no ar,

como as brisas.

João Cabral de Melo Neto

9/11: apocalipse, now and then

The Hollow Men

MISTAH KURTZ -- HE DEAD.

A penny for the Old Guy

I

We are the hollow men

We are the stuffed men

Leaning together

Headpiece filled with straw. Alas!

Our dried voices, when

We whisper together

Are quiet and meaningless

As wind in dry grass

Or rats' feet over broken glass

In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,

Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed

With direct eyes, to death's other Kingdom

Remember us--if at all--not as lost

Violent souls, but only

As the hollow men

The stuffed men.

II

Eyes I dare not meet in dreams

In death's dream kingdom

These do not appear:

There, the eyes are

Sunlight on a broken column

There, is a tree swinging

And voices are

In the wind's singing

More distant and more solemn

Than a fading star.

Let me be no nearer

In death's dream kingdom

Let me also wear

Such deliberate disguises

Rat's coat, crowskin, crossed staves

In a field

Behaving as the wind behaves

No nearer--

Not that final meeting

In the twilight kingdom

III

This is the dead land

This is cactus land

Here the stone images

Are raised, here they receive

The supplication of a dead man's hand

Under the twinkle of a fading star.

Is it like this

In death's other kingdom

Waking alone

At the hour when we are

Trembling with tenderness

Lips that would kiss

Form prayers to broken stone.

IV

The eyes are not here

There are no eyes here

In this valley of dying stars

In this hollow valley

This broken jaw of our lost kingdoms

In this last of meeting places

We grope together

and avoid speech

Gathered on this beach of the tumid river

Sightless, unless

The eyes reappear

As the perpetual star

Multifoliate rose

Of death's twilight kingdom

The hope only

Of empty men.

V

Here we go round the prickly pear

Prickly pear prickly pear

Here we go round the prickly pear

At five o'clock in the morning.

Between the idea

And the reality

Between the motion

And the act

Falls the shadow

For Thine is the Kingdom

Between the conception

And the creation

Between the emotion

And the response

Falls the Shadow

Life is very long

Between the desire

And the spasm

Between the potency

and the existence

Between the essence

And the descent

Falls the Shadow

For Thine is the Kingdom

For thine is

Life is

For Thine is the

This is the way the world ends

This is the way the world ends

This is the way the world ends

Not with a bang but a whimper.

T. S. Eliot

coming...

Sacode as nuvens que te poisam nos cabelos,
Sacode as aves que te levam o olhar.
Sacode os sonhos mais pesados do que as pedras.

Porque eu cheguei e é tempo de me veres,
Mesmo que os meus gestos te trespassem
De solidão e tu caias em poeira,
Mesmo que a minha voz queime o ar que respiras
E os teus olhos nunca mais possam olhar.

Sophia de Mello Breyner

no prato do dia :)

setembro, auden

September 1, 1939

I sit in one of the dives
On Fifty-second Street
Uncertain and afraid
As the clever hopes expire
Of a low dishonest decade:
Waves of anger and fear
Circulate over the bright
And darkened lands of the earth,
Obsessing our private lives;
The unmentionable odour of death
Offends the September night.

Accurate scholarship can
Unearth the whole offence
From Luther until now
That has driven a culture mad,
Find what occurred at Linz,
What huge imago made
A psychopathic god:
I and the public know
What all schoolchildren learn,
Those to whom evil is done
Do evil in return.

Exiled Thucydides knew
All that a speech can say
About Democracy,
And what dictators do,
The elderly rubbish they talk
To an apathetic grave;
Analysed all in his book,
The enlightenment driven away,
The habit-forming pain,
Mismanagement and grief:
We must suffer them all again.

Into this neutral air
Where blind skyscrapers use
Their full height to proclaim
The strength of Collective Man,
Each language pours its vain
Competitive excuse:
But who can live for long
In an euphoric dream;
Out of the mirror they stare,
Imperialism's face
And the international wrong.

Faces along the bar
Cling to their average day:
The lights must never go out,
The music must always play,
All the conventions conspire
To make this fort assume
The furniture of home;
Lest we should see where we are,
Lost in a haunted wood,
Children afraid of the night
Who have never been happy or good.

The windiest militant trash
Important Persons shout
Is not so crude as our wish:
What mad Nijinsky wrote
About Diaghilev
Is true of the normal heart;
For the error bred in the bone
Of each woman and each man
Craves what it cannot have,
Not universal love
But to be loved alone.

From the conservative dark
Into the ethical life
The dense commuters come,
Repeating their morning vow;
"I will be true to the wife,
I'll concentrate more on my work,"
And helpless governors wake
To resume their compulsory game:
Who can release them now,
Who can reach the deaf,
Who can speak for the dumb?

All I have is a voice
To undo the folded lie,
The romantic lie in the brain
Of the sensual man-in-the-street
And the lie of Authority
Whose buildings grope the sky:
There is no such thing as the State
And no one exists alone;
Hunger allows no choice
To the citizen or the police;
We must love one another or die.

Defenceless under the night
Our world in stupor lies;
Yet, dotted everywhere,
Ironic points of light
Flash out wherever the Just
Exchange their messages:
May I, composed like them
Of Eros and of dust,
Beleaguered by the same
Negation and despair,
Show an affirming flame.

W. H. Auden

Afinidades electivas, vasos comunicantes, blind dates

I'm in love with a Jacques Derrida
Read a page and know what I need to

setembro, eugénio

Nunca o verão se demorara

Nunca o verão se demorara
assim nos lábios
e na água
- como podíamos morrer,
tão próximos
e nus e inocentes?


Mar de Setembro

Tudo era claro:
céu, lábios, areias.
O mar estava perto,
Fremente de espumas.
Corpos ou ondas:
iam, vinham, iam,
dóceis, leves, só
alma e brancura.
Felizes, cantam;
serenos, dormem;
despertos, amam,
exaltam o silêncio.
Tudo era claro,
jovem, alado.
O mar estava perto,
puríssimo, doirado.


Pequena elegia de setembro

Não sei como vieste,
mas deve haver um caminho
para regressar da morte.

Estás sentada no jardim,
as mãos no regaço cheias de doçura,
os olhos pousados nas últimas rosas
dos grandes e calmos dias de setembro.

Que música escutas tão atentamente
que não dás por mim?
Que bosque, ou rio, ou mar?
Ou é dentro de ti
que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,
dizer-te apenas que estou aqui,
mas tenho medo,
medo que toda a música cesse
e tu não possas mais olhar as rosas.
Medo de quebrar o fio
com que teces os dias sem memória.

Com que palavras
ou beijos ou lágrimas
se acordam os mortos sem os ferir,
sem os trazer a esta espuma negra
onde corpos e corpos se repetem,
parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,
ó cheia de doçura,
sentada, olhando as rosas,
e tão alheia
que nem dás por mim.

Eugénio de Andrade

entre mim e o mundo

Há um rio oculto de lágrimas correndo correndo entre mim e o mundo.

Nem sei qual de nós chora.

A versão sonora do filme não foi ainda revelada,

e os fantasmas fazem gestos como se falassem,

mas só chega até nós o silêncio.

Apago no vidro do relógio as lágrimas de ninguém,

e os ponteiros sorriem:

estão parados, e só as lágrimas caminham à volta do mundo.

Um rio de lágrimas dentro e fora do mundo,

um rio de lágrimas que não lava o sofrimento de ninguém,

e vai descendo contra a mão a calçada do tempo.

Adolfo Casais Monteiro

conversa e depois

A morte é a curva da estrada,
Morrer é só não ser visto.

A terra é feita de céu.

Fernando Pessoa

Apollinaire, Apollinaire

Photographie

Ton sourire m'attire comme
Pourrait m'attirer une fleur
Photographie tu es le champignon brun
De la forêt
Qu'est sa beauté
Les blancs y sont
Un clair de lune
Dans un jardin pacifique
Plein d'eaux vives et de jardiniers endiablés
Photographie tu es la fumée de l'ardeur
Qu'est sa beauté
Et il y a en toi
Photographie
Des tons alanguis
On y entend
Une mélopée
Photographie tu es l'ombre
Du soleil
Qu'est sa beauté

Calligrammes

...blu...

l'art c'est l'azur

Victor Hugo