a arte erótica dos sábados

E ALL’ALBA MORIRÓ

A arte erótica dos sábados

Sentava-se ao café e esperava.

A cidade humedecida para lá dos vidros.

Quem colheria primeiro com os olhos

acres indecisos insistindo

no sinal assente: vamos os dois.

Para onde? O mar ao longe ouvia-se

trazido pela chuva, as luzes amarelas

cercavam as garrafas das vitrinas

na falsa segurança do anoitecer.

Súbito, sem o troco, já saía

a escora das horas que viriam,

caminhou para a porta giratória

aceitou abrigar-se ao guarda-chuva.

Trocaram nomes

podiam ser fingidos mas continham

uma designação da carne,

uma alegria cruzando-se no tráfico,

o prenúncio de mãos incertas

tirando o corpo do seu escuro.

Joaquim Manuel Magalhães