Colores de Tenerife

Assim gela

Vendo que eu não men­tia ele falou:
as mu­lheres são complicadas. Homem é tão sin­gelo.
Eu sou sin­ge­lo. Fica singela também.
Respondi que que­ria ser singela e na mes­ma hora,
singela, singela, comecei a repetir sin­ge­la.
A pa­­la­vra des­tacou‑se novíssima
como as buganvílias do so­nho. Me atro­pe­lou.
[…]
Como nenhum de nós podia ir mais além,
so­lucei alto e fui cho­rando, chorando,
até ficar singela e dormir de no­vo.

Adélia Prado, Bagagem

zeugmas, gosto muito dos do machado

Marcela amou-me durante quinze meses e onze contos de réis.

Machado de Assis, Memórias Póstumas de Brás Cubas

zeugmas, gosto muito

Es­tou fazendo um vestido,
uma tarde linda e um cha­péu

Adélia Prado, Bagagem

herberto, o último

basta que te dispas até te doeres todo,
retoma-te no tocado, no aceso,
e fica cego e,
por memória do tacto, desfaz os nós,
muitos, muito
atados uns nos outros,
e que inteiramente te alcance o ar e,
depois de te haver abraçado de alto a baixo, apareça já
inextricável, ar
falado, a fino ouvido: cacofónico,
mas de um modo exacto, acho,
música inquieta, inconjunta, impura,
isso: essa música

Herberto Helder, A Faca Corta o Fogo, 2008

Teoria da Farmácia

É piroso sim senhora.
Mas esta semana é impossível cantarolar outra coisa.
E verdade seja dita: nada melhor para enfrentar dias cinzentos.
Pharmakon, chamavam-lhe os gregos... Entre o remédio e o veneno. A diferença está só na dose.
(bibl.: Jacques Derrida, «La Pharmacie de Platon», in La Dissémination, Paris, Seuil, 1972)

You can dance, you can jive, having the time of your life...

	ABBA - Dancing Queen
	Found at skreemr.com

The Show Must Go On...

I'll be playing this

	Marlena Shaw - California Soul (Diplo/ Mad Decent Remix)
	Found at skreemr.com

Marlena Shaw
California Soul
Diplo/Mad Decent Mix

Soul Trippin': Friday Mood feat. Delegation

Diggin' my Soul

Raphael Saadiq feat. Joss Stone
Just One Kiss

Diggin' for Myself

Diggin' for Niños

Afinidades Electivas

Federico García Lorca
y
Salvador Dalí
1927

ODA A SALVADOR DALI

Una rosa en el alto jardín que tu deseas.
Una rueda en la pura sintaxis del acero.
Desnuda la montaña de niebla impresionista.
Los grises oteando sus balaustradas últimas.

Los pintores modernos, en sus blancos estudios,
cortan la flor aséptica de la raíz cuadrada.
En las aguas del Sena un iceberg de mármol
enfría las ventanas y disipa las yedras.

El hombre pisa fuerte las calles enlosadas.
Los cristales esquivan la magia del reflejo.
El Gobierno ha cerrado las tiendas de perfume.
La máquina eterniza sus compases binarios.

Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos
yerra por los tejados de las casas antiguas.
El aire pulimenta su prisma sobre el mar
y el horizonte sube como un gran acueducto.

Marineros que ignoran el vino y la penumbra
decapitan sirenas en los mares de plomo.
La Noche, negra estatua de la prudencia, tiene
el espejo redondo de la luna en su mano.

Un deseo de formas y límites nos gana.
Viene el hombre que mira con el metro amarillo.
Venus es una blanca naturaleza muerta
y los coleccionistas de mariposas huyen.

*

Cadaqués, en el fiel del agua y la colina,
eleva escalinatas y oculta caracolas.
Las flautas de madera pacifican el aire.
Un viejo dios silvestre da frutas a los niños.

Sus pescadores duermen, sin ensueño, en la arena.
En alta mar les sirve de brújula una rosa.
El horizonte virgen de pañuelos heridos
junta los grandes vidrios del pez y de la luna.

Una dura corona de blancos bergantines
ciñe frentes amargas y cabellos de arena.
Las sirenas convencen, pero no sugestionan,
y salen si mostramos un vaso de agua dulce.

*

¡Oh Salvador Dalí, de voz aceitunada!
No elogio tu imperfecto pincel adolescente
ni tu color que ronda la color de tu tiempo,
pero alabo tus ansias de eterno limitado.

Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.
Huyes la oscura selva de formas increíbles.
Tu fantasía llega donde llegan tus manos,
y gozas el soneto del mar en tu ventana.

El mundo tiene sordas penumbras y desorden,
en los primeros términos que el humano frecuenta.
Pero ya las estrellas ocultando paisajes,
señalan el esquema perfecto de sus órbitas.

La corriente del tiempo se remansa y ordena
en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.
Y la Muerte vencida se refugia temblando
en el círculo estrecho del minuto presente.

Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,
pides la luz que anima la copa del olivo.
Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.

Pides la luz antigua que se queda en la frente,
sin bajar a la boca ni al corazón del hombre.
Luz que temen las vides entrañables de Baco
y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.

Haces bien en poner banderines de aviso,
en el límite oscuro que relumbra de noche.
Como pintor no quieres que te ablande la forma
el algodón cambiante de una nube imprevista.

El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.
No quieres inventarlos en el mar o en el viento.
Estilizas o copias después de haber mirado
con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.

Amas una materia definida y exacta
donde el hongo no pueda poner su campamento.
Amas la arquitectura que construye en lo ausente
y admites la bandera como una simple broma.

Dice el compás de acero su corto verso elástico.
Desconocidas islas desmienten ya la esfera.
Dice la línea recta su vertical esfuerzo
y los sabios cristales cantan sus geometrías.

*

Pero también la rosa del jardín donde vives.
¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!
Tranquila y concentrada como una estatua ciega,
ignorante de esfuerzos soterrados que causa.

Rosa pura que limpia de artificios y croquis
y nos abre las alas tenues de la sonrisa.
(Mariposa clavada que medita su vuelo.)
Rosa del equilibrio sin dolores buscados.
¡Siempre la rosa!

*

¡Oh Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.
No alabo tu imperfecto pincel adolescente,
pero canto la firme dirección de tus flechas.

Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,
tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.

Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.

Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima.

Es primero que el cuadro que paciente dibujas
el seno de Teresa, la de cutis insomne,
el apretado bucle de Matilde la ingrata,
nuestra amistad pintada como un juego de oca.

Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro
rayen el corazón de Cataluña eterna.
Estrellas como puños sin halcón te relumbren,
mientras que tu pintura y tu vida florecen.

No mires la clepsidra con alas membranosas,
ni la dura guadaña de las alegorías.
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire,
frente a la mar poblada con barcos y marinos.

Federico García Lorca

Miguel Rio Branco
2000

Primeiro Poema do Outono

Mais uma vez é preciso
reaprender o outono -
todos nós regressamos ao teu
inesgotável rosto
Emergem do asfalto aquelas
inacreditáveis crianças
e tudo incorrigivelmente principia
Já na rua se não cruzam
olhos como armas
Recebe-nos de novo o coração

E sabe deus a minha humana mão

Ruy Belo

Actor da semana

Janne Hyytiäinen

in
Laitakaupungin Valot (dir. Aki Kaurismaki, 2006)

Regresso às aulas...

My pic @ Praia de Moledo

9/11

Steve McCurry
New York City. 2001
Wrecked remains of the World Trade Center's Twin Towers

In my beginning is my end. In succession
Houses rise and fall, crumble, are extended,
Are removed, destroyed, restored, or in their place
Is an open field, or a factory, or a by-pass.
Old stone to new building, old timber to new fires,
Old fires to ashes, and ashes to the earth
Which is already flesh, fur and faeces,
Bone of man and beast, cornstalk and leaf.
Houses live and die: there is a time for building
And a time for living and for generation
And a time for the wind to break the loosened pane
And to shake the wainscot where the field-mouse trots
And to shake the tattered arras woven with a silent motto.

In my beginning is my end. Now the light falls
Across the open field, leaving the deep lane
Shuttered with branches, dark in the afternoon,
Where you lean against a bank while a van passes,
And the deep lane insists on the direction
Into the village, in the electric heat
Hypnotised. In a warm haze the sultry light
Is absorbed, not refracted, by grey stone.
The dahlias sleep in the empty silence.
Wait for the early owl.

In that open field
If you do not come too close, if you do not come too close,
On a summer midnight, you can hear the music
Of the weak pipe and the little drum
And see them dancing around the bonfire
The association of man and woman
In daunsinge, signifying matrimonie—
A dignified and commodiois sacrament.
Two and two, necessarye coniunction,
Holding eche other by the hand or the arm
Whiche betokeneth concorde. Round and round the fire
Leaping through the flames, or joined in circles,
Rustically solemn or in rustic laughter
Lifting heavy feet in clumsy shoes,
Earth feet, loam feet, lifted in country mirth
Mirth of those long since under earth
Nourishing the corn. Keeping time,
Keeping the rhythm in their dancing
As in their living in the living seasons
The time of the seasons and the constellations
The time of milking and the time of harvest
The time of the coupling of man and woman
And that of beasts. Feet rising and falling.
Eating and drinking. Dung and death.

Dawn points, and another day
Prepares for heat and silence. Out at sea the dawn wind
Wrinkles and slides. I am here
Or there, or elsewhere. In my beginning.

T. S. Eliot
«East Coker/I», Four Quartets

Eu Fui...

Fui. Confesso. Gostei. Juro. Talvez vá outra vez. Quase de certeza. E a Meryl? Imperdível. Às vezes acontecem coisas destas. Porque nunca o mau gosto foi mesmo tão bom.

Stevie Wonderful

Listening to...

India Arie
«Wonderful (Stevie Wonder Dedication)»
Acoustic Soul, 2001 (reed. esp. 2007)

VV: Mulheres que são como lugares mal situados

	Claude Debussy - Clair de lune
	Found at skreemr.com

Aprendi o Debussy.
Aprendi o Baudelaire da Invitation au Voyage.
Aprendi o Pessanha.
Que há conchas, pedrinhas, pedacinhos de ossos.
Aprendi o Nobre e o Eugénio de Castro.
Aprendi o Ritmo.
Aprendi a Voz.
O Verso também.
Aprendi a Paixão do Almeida Faria.
Um cisne do Albano Martins.
Fomos ao teatro.
Apresentou-me o Vergílio Ferreira.
Vertigem aos 18 anos.
Aprendi que a Poesia está na ponta dos dedos de quem folheia os livros.

In memoriam Vera Vouga, um Verso que Voou


Há pessoas que amam
com os dedos todos sobre a mesa.
Aquecem o pão com o suor do rosto
e quando as perdemos estão sempre
ao nosso lado.
Por enquanto não nos tocam:
a lua encontra o pão caiado que comemos
enquanto o rido das promessas destila
na solidão da erva.
Estas pessoas são o chão
onde erguemos o sol que nos falhou os dedos
e pôs um fruto negro no lugar do coração.
Estas pessoas são o chão
que não precisa de voar.

Rui Costa

Sobre este dia precipitem as manhãs
E multipliquem os pássaros que cantam
E completo o Outono Venha
Folhas e folhas aspergindo a última respiração das coisas sobre a minha
Respiração
E todos os meus anos juntos se festejem de uma só vez e eu morra
Agora
E sobre este dia todos os dias
Desçam
Como inúmeras águas sobre uma gota de sangue.

Daniel Faria

Eu gosto muito da Tru Thoughts :)

Fresquinho, fresquinho...

The Bamboos feat. Megan Washington
The King of the Rodeo

Belleruche
Idea 6

Unclose me, desfecha-me

somewhere i have never travelled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands

e. e. cummings

Sweet Sound of Brazil

Listening to... Doces Cariocas, 2008

www.myspace.com/docescariocas

Remembering... Doces Bárbaros, 1976

Summer Sessions

My pics
Ago 2008

Dynamics or Why Do I Love Covers

Dynamics live Session @ Lovebox 08 - Off Guard Gigs



Girls and Boys by Prince

Tiny little Summer Soundtrack

Discover Alice Russell!

Boas férias :)

NA MALA DE CARTÃO

1. elogio da nortada

Está hoje um dia de vento e eu gosto do vento
O vento tem entrado nos meus versos de todas as maneiras e
só entram nos meus versos as coisas de que gosto
O vento das árvores o vento dos cabelos
o vento do inverno o vento do verão
O vento é o melhor veículo que conheço
Só ele traz o perfume das flores só ele traz
a música que jaz à beira-mar em Agosto
Mas só hoje soube o verdadeiro valor do vento
O vento actualmente vale oitenta escudos
Partiu-se o vidro grande da janela do meu quarto

Ruy Belo

2. just listen

The Bamboos present
Kylie Auldist, Just Say
Tru Thoughts 2008
www.myspace.com/kylieauldistmusic

3. just read

And so it is...

SEXTA 25 JULHO

ENCERRAMENTO DO TRINTAEUM

LINE UP

Carlos Coelho

Joana Matos Frias

Maria Gambina

Rui Torrinha

Pedro Tenreiro

Gonçalo Costa

António Alves

Tiago Dias

SPECIAL GUEST: Rui Trintaeum

Remembering...

RESIDÊNCIAS

31STEREOSOUND RUI TRINTAEUM
DANCIN’DAYS PEDRO TENREIRO
ARE YOU RE-EDIT? SOCIAL DISCO CLUB
BAUNILHA & CHOCOLATE RUI VARGAS
SLOW MOTION CARLOS COELHO
NIGHT TIME STORIES JOANA MATOS FRIAS

PROJECTOS ESPECIAIS

CARNAVAL RETROKITSCH JOANA MATOS FRIAS
FESTA DAS FLORES JOANA MATOS FRIAS
SUPER POP LIMÃO JOANA MATOS FRIAS
GROOVELICIOUS MARIANA CAMPO

CONVIDADOS NACIONAIS

OS SETE MAGNÍFICOS
RUI MAIA (X-WIFE)
JOHNWAYNES (COMPOST)
KA§PAR (GROOVEMENT)
MARIA GAMBINA
JOÃO MARIA
PIÑACOLADA
PAULO COSTA
DJ MAHARSHI
LAMPREIA
MAIN WEEL
REI LEAR
NEONLOGIC
DISKOTEK
PAULO MENÉRES

CONVIDADOS INTERNACIONAIS

KENNY DIXON JR. aka MOODYMANN (DETROIT - USA)
SILVESTRE (MANCHESTER - UK)
TOM WIELAND (7 SAMURAI, PANOPTIKUM, VIENA - ÁUSTRIA)
RUB-N-TUG (NYC - USA)
BARNA SOUND MACHINE (OSCID MUSIC, BARCELONA)
KARL INJEX (RUDE MOVEMENTS, NYC -USA)
RAINER TRUBY (TRUBY TRIO, COMPOST, ALEMANHA)
DANIEL BECKER (TRICKSKY, SONAR KOLLEKTIV, BERLIM)
MORGAN GEIST (METRO AREA, ENVIRON, NYC - USA)
MARCUS WORGULL (INNERVISIONS, ALEMANHA)
MATT DIDEMUS (JUNIOR BOYS, CANADÁ)

Elogio da Loucura

como bem se sabe, só há uma coisa mais louca do que a poesia e essa coisa é, precisamente, a crítica de poesia

Ruy Belo dixit

Fresquinho, fresquinho...

I still prefer Cat and Mouse (The Tremmuh EP [TRUEP089] listen to it), but...

Hint feat. Laura Vane, Keep Your Shirt On
(Driven from Distraction, Tru Thoughts, 07/2008)

Gosto deste verso. Porque gosto.

O vento parado nas vidraças

Edmundo de Bettencourt

Intelectualmente — e portanto artisticamente — falando (a arte não é mais do que uma manifestação distraída da inteligência), a sensibilidade é o inimigo. Não o inimigo que se nos opõe, como na guerra, mas o inimigo a quem nos opomos, como no amor. Há q vencer, pois, não por esmagamento, senão por sedução ou domínio. Chamar a sensibilidade para dentro da casa da inteligência; ou fazer a inteligência montar casa externa à sensibilidade.

Fernando Pessoa, Carta a Miguel Torga

A felicidade sentava se todos os dias ao peitoril da janela.

Tinha feições de menino inconsolável.
Um menino impúbere
ainda sem amor para ninguém,
gostando apenas de demorar as mãos
ou de roçar lentamente o cabelo pelas faces humanas.

E, como menino que era,
achava um grande mistério no seu próprio nome.

Jorge de Sena

à luz do luar podemos

ver respirar o arvoredo

Edmundo de Bettencourt

Hold the tiger: Thinking about dinner

The Tiger

Tiger, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare he aspire?
What the hand dare seize the fire?

And what shoulder and what art
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat,
What dread hand and what dread feet?

What the hammer? what the chain?
In what furnace was thy brain?
What the anvil? What dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,
And water'd heaven with their tears,
Did He smile His work to see?
Did He who made the lamb make thee?

Tiger, tiger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

William Blake

Congresso Internacional do Medo

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que estereliza os abraços,
não cantaremos o ódio, porque este não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte.
Depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Carlos Drummond de Andrade

...and will also be playing...

Marvin Gaye, Sexual Healing (Red Astaire Remix)
OBS.: Red Astaire IS Freddie Cruger

...and will be playing....

I'm coming...

www.myspace.com/menicios

www.whostolethesoul.blogspot.com/
www.myspace.com/jotaemeefe

whostolethesoul.blogspot.com/2008/07/temperamental-soul-convida.html

A & B

António Ferro, A Idade do Jazz-Band, 1924
Capa de Bernardo Marques

António Ferro, Hollywood, Capital das Imagens, 1931
Capa de Bernardo Marques

Beja II

SOROR MARIANA — BEJA

Cortaram os trigos. Agora
A minha solidão vê-se melhor

Sophia de Mello Breyner Andresen

Beja I

Escrito Num Livro Abandonado em Viagem

Venho dos lados de Beja.
Vou para o meio de Lisboa.
Não trago nada e não acharei nada.
Tenho o cansaço antecipado do que não acharei,
E a saudade que sinto não é nem no passado nem no futuro.
Deixo escrita neste livro a imagem do meu desígnio morto:
Fui, como ervas, e não me arrancaram.

Álvaro de Campos

Ma Fleur et ma Couleur

Cai a tarde ao chão

René Magritte
Le Soir qui Tombe

Listening to...

se de uma ave morta

só o voo

passasse à minha porta

Saúl Dias

PÓ VOA

Ferdinando Scianna
Marrakesh

Porque ensaia o vento
constantemente
acrobacias de poeira...?

Saúl Dias

Listening to...

Summertime
MFSB
standing for
Mother, Father, Sister, Brother

Julio, Luísa

Julio
Aguarela da série Poeta
1975

É difícil acreditar em tanta frescura! Os azuis mais puros dos céus de verão, quando erguidos e lavados pela nortada, azuis-marinhos ou amassados com roxos da cor das esporas dos jardins antigos. Os rosas das rosas recém-abertas e os rubores doridos, do entardecer. O amarelo festivo e solar das dálias, tratadas com amor. Vermelhos-sangue ou da carnação, quente, das zínias. Verdes vegetais de olhos claros ou seivosos e sombrios como o das begónias. Castanhos de terra, crestada ou barrenta, da que gostamos de esfarelar entre os dedos. Cores estas laivadas a lilás, como páscoas floridas ou sublinhadas pelo véu dos sonhos nocturnos. Incorporam ainda os brancos, asa de gaivota ou da espuma batida a espedaçar-se, os brancos do papel intocado, como os desenhos das crianças que aproveitam a cal das paredes. São assim as aguarelas do Julio. Frescura das manhãs adolescentes. Transparência-água de um olhar interior.
Não representam a realidade. Nem sequer o puro sonho. Perseguem o símbolo e a essência das coisas, como a poesia.

Luísa Dacosta
Vila do Conde, Agosto de 1979

Hotter than July

Lately
Hotter than July
1980

Bom como o pão

Peter Marlow
Borough Market
Londres 2006

Se ao menos a gente pudesse viver com as coisas mais simples em vez de recordar as complicadas. Voltar à pobreza do elementar: luz, água, pedra. O avô de alguém que me é querido dizia de uma pessoa boa É bom como o pão e ao lado disto que maior elogio se pode fazer? A nossa língua torna-se maravilhosa com palavras como estas É bom como o pão e lembro-me das mulheres que beijavam o pão duro antes de o deitar fora, da minha avó que se horrorizava ao ver um pão ao contrário: punha-o logo direito a pedir desculpa em silêncio, movendo a boca. Sempre me senti bem nas padarias: o cheiro, o lume, os padeiros enfarinhados que eu achava, acho ainda, serem anjos que se transviaram, de braços cobertos por uma poeira celeste. Tudo neles era branco até as sobrancelhas, as pestanas. O olhar branco também. Os gestos. Não olhos cegos, olhos brancos. E eu à porta a espantar-me. O eco das vozes nos tijolos, dos passos, da lenha no forno. Bom como o pão: ora toma, António. Aprende a escrever à maneira.

António Lobo Antunes