c'est quand on rêve sans le savoir

... Ecoute-moi. Comme toi, je connais l’oubli.

Comme toi, je suis douée de mémoire. Je connais l’oubli.

Comme toi, moi aussi, j’ai essayé de lutter de toutes mes forces contre l’oubli.

Comme toi, j’ai oublié.

Comme toi, j’ai désiré avoir une inconsolable mémoire, une mémoire d’ombres et de pierre.

J'ai lutté pour mon compte, de toutes mes forces, chaque jour, contre l'horreur de ne plus comprendre du tout le pourquoi de ce souvenir.

Comme toi, j'ai oublié.

Pourquoi nier l'évidente nécessité de la mémoire?

...grande combate entre covers...

no dia dele

Camões Dirige-se aos Seus Contemporâneos

Podereis roubar-me tudo:

as ideias, as palavras, as imagens,

e também as matáforas, os temas, os motivos,

os símbolos, e a primazia

nas dores sofridas de uma língua nova,

no entendimento de outros, na coragem

de combater, julgar, de penetrar

em recessos de amor para que sois castrados.

E podereis depois não me citar,

suprimir-me, ignorar-me, aclamar até

outros ladrões mais felizes.

Não importa nada: que o castigo

será terrível. Não só quando

vosso netos não souberem já quem sois

terão de me saber melhor ainda

do que fingis que não sabeis,

como tudo, tudo o que laboriosamente pilhais,

reverterá para o meu nome. E mesmo será meu,

tido por meu, contado como meu,

até mesmo aquele pouco e miserável

que, só por vós, sem roubo, haveríeis feito.

Nada tereis, mas nada: nem os ossos,

que um vosso esqueleto há-de ser buscado,

para passar por meu. E para outros ladrões,

iguais a vós, de joelhos,porem flores no túmulo.

Jorge de Sena

Metamorfoses

Esercizio di Lingua

8 1/2 Festa do Cinema Italiano

Porto, Fundação de Serralves

18-20 de Junho

www.festadocinemaitaliano.com

Sábado 19 de Junho | Fundação SERRALVES

18h00 ESERCIZIO DI LINGUA | DAVID BARROS | Portugal 2009 | 19' | Leg. PT

com a presença do realizador e da produtora Joana Rodrigues

...num dia de pólen e verão...

Fazer o quê de todo este mel,

Do crescendo das tardes em ouro, pólen e Verão,

Se a vida é, afinal, sempre e só

Dos outros, afinal, sempre e só

Transformada em vala comum,

Onde tentar o bem nosso

Pelo bem dos outros

Já não é sequer o mal menor,

Cansados de mais, brutos de mais,

Nós mesmos de mais,

Sempre morais numa impossível

E exaltada falta de paciência,

Numa pressurosa falta de ternura,

Nós sempre tão corredios,

Sardónicos até nos estertores,

Impérvios a essa música que nos tece

Perdidos em pleno espaço?

Há ainda um risco para nos salvar

De toda esta segurança,

Do geométrico, bancário, ergonómico

Acomodar-se da alma,

Do espírito flácido e famélico,

Algo que nos possa restituir

O gosto dos dias,

Esse que teremos na boca

Em hora extrema, ainda o gosto dos dias?

Nuno Morais

Últimos Poemas

io sono l'amore

e assim se faz o silêncio

(omarpareceazeite.blogspot.com)
PAULO EDUARDO CARVALHO (1965-2010)

A perda de Paulo Eduardo Carvalho para a cultura portuguesa e para a cultura do mundo é irreparável. E digo mundo, porque ele era conhecido além-fronteiras pelo saber que detinha sobre as artes do espectáculo, um saber que sempre partilhou com os outros. Alguns de vós hão-de ter visto peças traduzidas por ele, ou encenadas por ele, de Samuel Beckett, de Harold Pinter, de Brian Friel, de Caryl Churchill, de Frank McGuinness, de Martin Crimp… Paulo Eduardo era um professor imensamente dedicado, um tradutor originalíssimo, um investigador de mérito incomparável. Não chegam os adjectivos para descrever este homem do teatro que, tal como o teatro, era composto de mil valências e mil faces boas.

Como Goya, descrito por Jorge de Sena, o Paulo tinha “um coração cheio de fúria e de amor”. Por isso às suas qualidades científicas se somava todo um mundo de partilha de afectos. O seu desaparecimento é de uma violência inaudita. Era a pessoa mais extraordinária que eu conheci e eu tive o privilégio de o ter como o meu amigo mais querido. Preciso de o lembrar aqui.

Ana Luísa Amaral
_______________

PARA O PAULO

Era um dia de Verão, como o de hoje, e nós ali, sentados na minha varanda, falando de um dicionário que a Ana Gabriela e eu então preparávamos. Em cima da mesa, um cinzeiro muito raso. “Precisas de cinzeiros”, reparou o Paulo. E ia sugerindo entradas. Que tínhamos que incluir aquele termo, e que não nos devíamos esquecer daquele outro, ia dizendo. O calor desse dia era bom e, a certa altura, o Paulo acrescentou: “E ‘silêncio’, Ana? Num dicionário feminista, convinha que vocês tivessem uma entrada para ‘silêncio’”. “Tu achas?” – e fiquei a pensar. Depois, perguntei-lhe: “Olha, não queres fazer ‘o silêncio’ comigo?”. Olhámos um para o outro, e o Paulo, a rir, disse-me: “Ó Aninhas, isso dava poema”. Nunca houve no dicionário entrada para ‘silêncio’, mas houve, alguns dias depois, dois cinzeiros, um branco e outro castanho, grandes e protectores, que ele me deu e que nos serviram bem durante muito tempo. Houve ainda, como ele previu, poema, que eu lhe dediquei num livro, mas que, nas muitas leituras de poesia que fizemos juntos, nunca lemos em voz alta. A entrada para silêncio é esta nossa aqui, a da vida.


ALITERANDO SILÊNCIOS: COMPOSIÇÕES
Para o Paulo Eduardo

Não queres fazer o silêncio
comigo?
Sobressalta-se um pouco uma varanda
e acrescenta-se: vento

Por sobressalto: um vaso mal de frente
a estas flores,
ou um cinzeiro de pequeno porte,
ausente de cavalo,
e algum
desequilíbrio nessa mesa

Fazemos o silêncio,
se quiseres,
e assim mantemos tão aliteradas
as primeiras palavras

Está bem assim o vento,
não lhe mexas,
fica-lhe bem a asa sibilante
e ajuda à cinza que se alastra agora,
que transborda de lado na varanda
e desfaz a aridez dessa
roseira

Traz-me um pouco de paz
e ajuda-me a compor
esta paisagem

Vem fazer um silêncio,
porque o resto:
azul de som
– como em sereno
palco

Ana Luísa Amaral

A morte espreita-nos por detrás das evidências mais ou menos ideologizadas, desestabilizando as nossas verdades feitas, a nossa hierarquia de prazeres e abusos, a medíocre ilusão de fazermos história. O nosso combate trava-se no território difuso do efémero, o mais irredutível dos traços definidores da arte. A sua sobrevida estará na memória, qualificada e selectiva, que suscitem os nossos espectáculos.

Ricardo Pais

à entrada de Ricardo Pais: Actos e Variedades

de Paulo Eduardo Carvalho

Paulo Eduardo Carvalho

Mesmo que não conheças nem o mês nem o lugar

caminha para o mar pelo verão

Ruy Belo

Hoje perdeu-se um grande homem do teatro, da literatura, da cultura.

Que nunca se perca a memória dele, porque grandes homens exigem enormes memórias.

como se morre?

Como se morre, Adolfo? Trinta e três

anos – uma idade perfeita – conheci-te,

soube de ti o dito e o não-dito, o que escreveste

e o que não escreveste. Por instantes,

os teus olhos cruzavam-se num viés de vesgo

que era um saber terrível de estar só no mundo

e não haver que valha a pena que se diga

sem destruir-se quanto em nossa vida é o pouco

indestrutível se guardado à força

num silêncio de exílio e de distância.

E todavia como estiveste no mundo, como

duramente bebeste toda a dor do mundo,

ou a fumaste em nuvens de cigarro que matavam

os teus pulmões possessos de asfixia.

Foste o estrangeiro e o exilado perfeito

e por todos nós que recusámos de um salto

por outras terras esta terra há séculos de outrem,

morreste em dignidade, sem queixas nem saudades

a queixa e a saudade mais pesadas

pesadas para o fundo, sem palavras

que as não há entendíveis aonde não se entende

a perfeição tranquila em desespero agudo

a que te deste num morrer sem voz

Jorge de Sena

O valor das palavras na poesia é o de nos conduzirem ao ponto onde nos esquecemos delas.

O ponto onde nos esquecemos delas é onde nunca mais se pode ter repouso.

Natália Correia

o sangue para dentro das palavras

Ando um pouco acima do chão

Nesse lugar onde costumam ser atingidos

Os pássaros

Um pouco acima dos pássaros

No lugar onde costumam inclinar-se

Para o voo

Tenho medo do peso morto

Porque é um ninho desfeito

Estou ligeiramente acima do que morre

Nessa encosta onde a palavra é como pão

Um pouco na palma da mão que divide

E não separo como o silêncio em meio do que escrevo

Ando ligeiro acima do que digo

E verto o sangue para dentro das palavras

Ando um pouco acima da transfusão do poema

Ando humildemente nos arredores do verbo

Passageiro num degrau invisível sobre a terra

Nesse lugar das árvores com fruto e das árvores

No meio de incêndios

Estou um pouco no interior do que arde

Apagando-me devagar e tendo sede

Porque ando acima da força a saciar quem vive

E esmago o coração para o que desce sobre mim

E bebe

Daniel Faria

Explicação das Árvores e de outros Animais

sunny music for sunny days

a arte erótica dos sábados

E ALL’ALBA MORIRÓ

A arte erótica dos sábados

Sentava-se ao café e esperava.

A cidade humedecida para lá dos vidros.

Quem colheria primeiro com os olhos

acres indecisos insistindo

no sinal assente: vamos os dois.

Para onde? O mar ao longe ouvia-se

trazido pela chuva, as luzes amarelas

cercavam as garrafas das vitrinas

na falsa segurança do anoitecer.

Súbito, sem o troco, já saía

a escora das horas que viriam,

caminhou para a porta giratória

aceitou abrigar-se ao guarda-chuva.

Trocaram nomes

podiam ser fingidos mas continham

uma designação da carne,

uma alegria cruzando-se no tráfico,

o prenúncio de mãos incertas

tirando o corpo do seu escuro.

Joaquim Manuel Magalhães

please teach me gently how to breathe

morte em veneza

De muitas coisas se pode morrer

em Veneza

De velhice de susto

de peste

ou de beleza

Jorge Sousa Braga

penumbra de la paloma

Ferdinando Scianna

Sant'Elmo

UN PATIO

Con la tarde

se cansaron los dos o tres colores del patio.

Esa noche, la luna, el claro círculo,

no domina el espacio.

Patio, cielo encauzado.

El patio es el declive

por el cual se derrama el cielo en la casa.

Serena,

la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.

Grato es vivir en la amistad oscura

de un zaguán, de una parra y de un aljibe.

Jorge Luís Borges

in a shameless world, rock 'n roll desire

hoje...

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo,

As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados

Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram

Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas

Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens

Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram

Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem

Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro

E geram continuamente. Transformam-se em pomares.

Elas arrumam a casa

Elas põem a mesa

Ao redor do coração.

Daniel Faria

Homens Que São Como Lugares Mal Situados

1998